(Смешная, но печальная история)
День начинался обычно. Я встал, как всегда, когда в небе давно горела звезда. Вставать спозаранку не по мне, люблю понежиться в сладостном сне. Я зубы чистить сегодня не стану, их ведь давно уже нет.
Завтрак в то утро случился отменный, чай с бутербродом в ближайшей пельменной.
Слегка подкрепившись, сел я за руль. Воздухом правил осенний патруль. Я ехал не потому, что куда-то спешил. Я ехал и ехал ни откуда и в никуда. Вставать с утра, когда встают лишь только птицы, бежать куда-то, торопиться? Ну нееет… Я знаете ли побыл на посту… Теперь вот на законном я отдыхновеньи прелесть нахожу. Теперь прописано мне постоянно «descancar», я отдыхаю без конца.
Теперь беру велосипед – он конь мой верный. Его не нужно заправлять, крути педаль – за мира освоенье тебе дадут медаль.
В тот день я позабыл на вешалке про шляпу, да и она, наверно, обо мне подумать не решилась. Осталась дома – ну и черт с ней!
Но голова так думать не хотела – волос ведь нету для согрева. Ну что ж пусть в уши ветер, так даже лучше – уйдут дурные мысли, развеются по свету! Никто и не заметит!
Качу по мостовой, приятный свет дневной, и кочки чувствуются сильно, и дымно, шумно, пыльно. Но для меня сейчас – лишь мостовая – ты и я.
Я сигарету закурил. Она меня убила, и я ее убил, она частичку тонкую во мне спалила.
Теперь моя любимейшая часть дороги. И пусть я здесь бывал уж много тысяч раз, наверно. Но все же чувство я ловлю, как в первый раз, оно прекрасно, необыкновенно. Оно не надоело. Я здесь люблю остановиться и посмотреть на гладь воды, деревьев лица, на отраженье, на то, как вскорости зажгутся фонари, на мотыльков самосожженье.
Я закурю еще одну. Потом еще немного посмотрю, потом еще совсем чуть-чуть, потом еще… Пока в пирог ночной не вставят свечи и эти свечи опять не станут зрячи.
Ну почему я выбрал это место? Здесь холодно вдвойне, теперь опять жалею, что не оделся потеплее. Но сердце все еще смеется. Я ехал целый день. Но расставанья час опять за мной плетется. Ну что ж пока и до свиданья….
Придумал!!!
Сегодня я домой поеду не один! Возьму тебя с собой «Мой Третий Рим». Я увезу тебя в своем мозгу, запомню каждую частицу.
Теперь сюда мне ездить не придется. Тебя я нарисую.
Теперь назначить мне себя позвольте, прошу заметить, теперь не просто гражданин я, а гражданин-художник!
Я взял бумагу, краски, карандаш. Сегодня, свечи, праздник ваш! Мое окно сегодня не потушит свет, сегодня день, когда за краски сядет дед.
На утро. День начинался необычно. Настроенье ужасно, вид неприличный. Я сам не помню, как картина писалась. Но в комнате будто были вандалы. Я написал картину, но себя я оценить я не решился, подумал:
-Надо позвать соседку мою – Эвелину!
Эвелина – старая бабка, некогда красивая очень дивчина, открыла мне дверь. Я попросил проплыть ко мне бригантиной и посмотреть творенье мое, т.е. картину.
Она по-моему мне соврала, но ложь ее мне приятна была.
Синее небо, синяя гладь, желтые вспышки, дальняя даль, лодку волна тихонько лелеет.
Велосипед теперь, наверно, заржавеет и заболеет. Теперь-то уж точно спешить никуда не придется. Повешу картину на стенку – она в любви мне клянется.
Неделя прошла, транспорт скучает. Картина висит, но душе все неймется. Она все рыдает, все рвется.
Нет! Сил больше нет! Поеду!
Я вышел из дома и шляпу забыл. Я ехал по городу, столь мне родному, здесь новые здания и новый прохожий. Неделя прошла, как будто бы вечность. Время бежит – не заметишь. Я еду и чувствую в сердце моем что-то колит.
- Хм… От радости что ли?
Я еду и чувствую свежесть…
А я ведь уже позабыл, как хорошо все-таки ехать!
И вот моя мостовая, потом сразу мост. И снова оставляю свой пост. Как хорошо!!! И дышится легче.
- А я волновался, как вы без меня?
И сердце снова шалит. Расставания ждет и болит.
- С тобой расставаться вновь не хочу, позволь прислониться к плечу твоему.
Достану любимой моей фотографию - потрепанный квадрат.
- Моя любимая, иду к тебе в забытый Ленинград. К тебе, родная. Но только знай и будь горда, иду к тебе, как гражданин художник……..иногда!
И только всплеск негромкий слышен был, и на воде круги. Так был рожден один художник, чтобы в историю вписать свои стихи.