Стихи не пишутся - плетутся,
А то и вяжутся порой.
Под утро, не успев проснуться,
Я слышу их жужжащий рой.
А днём они уже как нити
Лапшой свисают по ушам,
И каждый раз: "Ах, извините!"
"И я не к Вам!"... "И я не к Вам!"
Пугает их мой дряблый почерк,
Корявый слог, кривой размер,
Обилье кратких многоточий,
Большое Я и мягкий Эр.
Но непонятные тирады
Под вечер превратятся в стих,
Которому в Инете рады
И граф, и барин, и мужик.
Я буду жить в своих романах.
А может, напишу роман...
Жаль, граф Шувалов в "Графоманах"
Пока не первый графоман!..
:))
....
