Кружева на манжетах и пыль на ботфортах, как пить…
Всё внутри пережав, эта музыка так устремлённо
Между детством и сердцем взыскует упрямую нить.
Как слепой за неё… С терпким страхом пожать только воздух,
Отступиться и рухнуть в клубящийся, смерчевый быт,
Где на мокром асфальте дрожат, отражением, звёзды,
А за пазухой – вязью следы чуть подживших обид.
Так ласкай, Крысолов, добела раскалённую флейту.
Пересохшим губам вкус вранья и молчанья знаком…
Только б, не угадать в листопадности календарей ту
Неприметную дату, что всё оборвёт со смешком
Вникуда…
