я буду петь колыбельные, когда от луны не спится,
вынимать из ладоней початый холодный шприц,
и угадывать твои сны по дрожащим ресницам.
и неважно, каким будет наш последний январь,
ведь сейчас только лето... а значит, нам можно жить.
бить посуду, тебя, и кричать "ненавижу, тварь!" -
а потом до рассвета взахлеб и жадно любить.
и неважно, что пишут в тетрадках эти врачи -
про нас споют в следующем веке лучшие песни.
мы горим... знаешь, мы не похожи на две свечи -
мы пожар, мы последний пожар голубого леса.