Слова. Тысячи и тысячи слов.
Они смачно льются нескончаемым потоком с экрана, набрасываются на нас из интернета, обольстительно выползают из книг и газет, впиваются в нас словно клещи. От них никуда не деться. Святые молитвы и зомбированное общественное мнение, отчаянный голос одиночки и дружный рев свирепой толпы, заклинание безумных фанатиков и искренний голос жизни. Они смешиваются, причудливым образом переплетаются и набрасываются на нас. Просят, требуют, внушают, поучают, угрожают, убивают…Хочется закрыть уши и заорать на всю Вселенную: прекратите, заткнитесь все. Каждый из вас прав по-своему и я не смогу остаться в стороне и неизбежно выберу, но лишь одно. И буду этим жить. Для этого я должен знать и должен верить.
Необходимо лишь подача информации, а мы, вооруженные совестью, умением логически думать и глубоко чувствовать, уже сами способны понять каким образом к этому относиться. Но нас никто не учит. И свобода тоже лишь слово. Идет информационная война и навязывание чужих мыслей и чувств. Порой мы сами перестаем понимать, какие мысли наши, а какие чужие и не выдаем ли мы одно за другое.
Нет критерия истины, нет того, чему можно безоговорочно верить.
Совесть и Бог, где же вы? Если молитвы не могут быть услышано, то дайте тогда один шаблон, проверенный временем и поколениями живших. То, что можно будет принять как данность и благодаря чему простить себе слабость и усталость. Один мир, она иллюзия вместо непостижимой истины и тысяч однобоких мнений и жалких трактовок ее.
Раньше я верил многому. Университет и школа должны были открыть великую тайну жизни и научить всему. Книги и телевизор должны были ответить на вопросы. Самое паскудное во всем этом то, что ответы оказываются безумнее самих вопросов, а знание приходит в форме навязчивых нравоучений.
Я придавал словам особый смысл, будто каждое из них не случайно и в звучании и написании каждого есть своя тайная магия. Каждое слово живет своей жизнью. Но назовите любовь ненавистью и разве люди будут по иному относиться к другим? Они продолжат также неистово любить и ненавидеть, просто ярлыки поменяются местами. Это лишь вопрос привычки и привязанности к тому, что нам внушили. Никакой магии и веры.
Глупо обижаться на слова. Они просты и примитивны. Мы виноваты сами в том, что слишком много требуем от них. Больше, чем они способны дать. Слова не смогут выразить и малой доли того, что мы не хотим и уж тем более они бессильны выразить наши желания.
На самом деле изменилось немногое. Я просто перестал понимать ответы и разучился правильно задавать вопросы. Талант правильно задать вопрос превратился в готовность получить ожидаемый удобный ответ.
В отсутствии истины и усталости от поиска ее заменителей желание играть выглядит не только естественной потребностью, но и настоятельной необходимостью. У меня есть одна такая игра в слова. Вы берете фразу или одно слово и начинаете произносить их несколько раз. Растягиваете, окрашиваете, пробуете на вкус. Самое главное в этой игре попытаться избавиться от тех шаблонов и смысловых трактовок, которые неизбежно связаны с выбранными элементами игры.
Любовь. Вязкое, тягучее слово. Оно лишено той нежности и искренности, которыми обычно ее наполняют. Любовь. Сладострастное слово, словно похотливо развалившаяся шлюха, ждущая когда ее грубо возьмут. Лю-Бовь. Первый слог как глупая игра. Лю-лю. Охотник сидит в засаде и дует в свой рожок. Лю-лю. Он ждет жертву, когда птица взлетит, поддавшись порыву и желанию, откликнувшись на кажущийся искренним зов жизни. Лю-Лю. Ну-ну, давай же, лети, дура. Бовь. Резко и грубо. Сухой выстрел. Птица в западне и если не умерла, то серьезно ранена. Она сможет снова начать летать, когда крыло заживет. Но этот будет уже другие полеты. С опаской, без веры, в ожидании предательства. Полет не во имя мечты, но движения во имя жизненных инстинктов и самосохранения. Бовь. Первый выстрел в сердце. Лю-ну? Бовь. Вторым выстрелом дробовика, приставленного под подбородок, выносим мозг.
Ладно, спокойнее, без паранои.
Эта игра не избавлена от влияния воспоминаний, мыслей и чувств. Но любовь препарируется по частям именно так. Как единое целое она звучит лучше лишь настолько, насколько мы в нее верим.
Желание говорить эффектно и ярко порождает склонность произносить афоризмы. Искренность же должна быть лишена пустой пышности даже в ущерб оригинальности. На любые ситуации, в том числе две противоположные, можно подобрать свой афоризм. Легко загнать все в рамки одной красиво звучащей чужой мысли, навесить ярлык и успокоиться в самодовольстве, отбросив в сторону проштампованную часть реальности, которая всего то нуждалась в понимании и сочувствии.
Влечение к привычному и желаемому с риском постоянно обманывать себя порождает склонность к ассоциациям. Если любовь, то напрашивается слово взаимная, если ветер, то перемен. Возможны варианты как иллюзия свободы выбора. Мы не хотим скуки и одиночества. Все есть стремление избавиться от них. Даже произнося лишь одно слово, мы пытаемся наполнить его теми противоречивыми мыслями и чувствами, которые выражают наши желания, навязанные стереотипы и личный опыт.
Стремление к афоризмам убивает саму искренность жизнь. Стремление к ассоциациям дарит надежду и вносит разнообразие, но делает нас уязвимыми перед обманом и разочарованиями. Нужно вернуть словам их подлинное предназначение. Должны остаться только слова в своей обнаженной и предсказуемой функциональности. Они не умеют лгать, только называть. Так должно быть. Ради желанного спокойствия, уверенности и простоты.
Жить просто не значит примитивно, но искренне, со страстью, во имя добра. Нужно искать тайный смысл и ответы хотя бы ради того, чтобы потом отказаться от поисков и признать, что никакого тайного смысла и магии нет. Знать путь и пройти его самому это не одно и то же, потому что понимание без познания суть глупость и ленивое самодовольство, а не мудрость, смирение и возвращение к себе вопреки всему.
На самом деле я хотел рассказать не о том, что изменилось мое отношение к словам. Я хотел написать о недостижимости мира, добра, смирения и нежности как невысказанных причинах бунта и вызова. Я хотел написать о том, что прекращаю поиски. В этом мире слишком много глупости и зла, чтобы прибавлять к ним еще и свои.
Часть II –Возвращение
Нахлынули воспоминания. Вспомнил тот день, когда были сняты обвинения по подозрению в убийстве и он был освобожден из изолятора временного содержания.
Он остановился позади больших ворот мрачного здания, которое служило ему домом последние три месяца, и огляделся. На душе было мерзко. Лето уже заканчивалось, в воздухе чувствовалась пьянящая свежесть и приятная прохлада приближающейся осени. При обычных обстоятельствах он небольшим усилием воли отогнал бы тоску. Тогда все было иначе. Долгие месяцы и дни, тянувшиеся бесконечно медленно, он ждал чудесный момент, когда вновь обретет свободу. Казалось, что стоит лишь покинуть пределы изолятора и в душе воцарятся надежда и покой.
Стоя позади ворот, он почувствовал безысходность одиночества. В тюрьме даже было в чем то проще. Много суеты, много людей, много вопросов, много рутины. За него все решали, выбирали и определяли. Эта вовлеченность в систему избавляла от мыслей за неимением времени и создавала видимость причастности к неиссякаемому потоку жизни.
Некуда идти и нигде не ждут. Эту первую мысль ждала жестокая и быстрая расправа. Жалость к себе вредное чувство. Мы не одиноки, всегда найдется в мире хотя бы один человек, которому мы нужны. Может он несчастнее нас и хочет поговорить и поделиться с нами о том, как ему плохо и ждет помощи. Может он так счастлив, что ему не жалко тепла и добра для того, у кого его нет. Но это лишь насущная потребность в зеркале, чтобы увидеть в нас отражение самих себя. Хочется иного. Понимания и любви. Если мы для себя, то зачем мы? Если мы для других, то где мы?
Он стряхнул с себя оцепенение и направился туда, куда обычно возвращаются, когда больше некуда идти. Домой. Конечно, дом это не место, а состояние души. Но сейчас он нуждался даже в том малом, что могли дать четыре стены и замкнутое тесное пространство.
Прощай, быть может, навсегда
Я ухожу, чтоб не вернуться.
…Мелькают страны, города
И не моими остаются.
Ищу свой мир, ищу свой свет –
Не нахожу нигде я дома.
Ведь Он – не место! Вот ответ:
Дом – что так Любимо–и–Знакомо.
Со смешанным чувством страха и волнения вставил ключ в замочную скважину и открыл дверь. На него сразу же повеяло ароматом жилища. Нельзя доподлинно определить что именно и в каком сочетании придает каждому дому свой неповторимый запах. Это был запах детства, запах комфорта и тишины. Дом узнал его. Дом принял его. Дом простил его.
Он зашел в крохотную комнату, которая с детства была отдана в полное его распоряжение. Все вещи стояли на своих местах. Словно он выходил на какой то час и вот вернулся и окунулся в привычную обстановку.
Забился в угол потертого дивана, подтянул ноги к подбородку, обхватил их руками. Застыл неподвижно, иногда начиная слегка раскачиваясь в такт одному ему слышной мелодии, молитвы прощения и единения с самим собой. Он не следил за временем и когда очнулся от оцепенения, не смог бы точно определить сколько провел в этой защитной позе отрешенной задумчивости.
Бросил взгляд на часы. Почти шесть вечера. Скоро должна была придти мама с работы. Он поднялся с дивана и направился на кухню. Погрел суп и плов и на скорую руку сделал салат. Ужин был готов.
Когда услышал лязг замка, то внутренне весь сжался. Он не знал как встретит его мама. Она повесила в прихожей плащ, переобулась и сразу же прошла на кухню. На мгновенье застыла на пороге. Он не сразу узнал ее. За то недолгое время, пока он ее не видел, она сильно постарела и глаза ее выдавали усталость и тоску. С тех пор, когда ушел отец, она очень сильно изменилась. Замкнулась в себе, стала мало разговаривать и неслышно бродила по дому словно тень. В глубине души он винил ее за то, что мама любила отца больше и с его уходом словно вообще забыла о существовании сына.
Он посмотрел в ее глаза и увидел как тоска уходит и взгляд наполняется нежностью и лаской. Только теперь он понял насколько сильно она любила его, но не показывала этого.
Они не смогли сдержать слез и долго стояли, охваченный каждый своими чувствами.
Неторопливо поужинали, говоря о чем то постороннем, о разного рода мелочах, которые неизбежно окружают и наполняют нашу жизнь. Старались избегать тех событий, которые произошли за последнее время.
Мама успокаивающе улыбнулась.
– Иди к ней. Она ждет.
Он сразу поник, опустил взгляд.
– Иди, иди … – в ее голосе прозвучала настойчивость родительской любви и непоколебимая уверенность в том, что у его ребенка все будет хорошо.
Часть III – Без слов
Он выбежал на улицу. Шел дождь. Поймал себя на мысли о том, что без зонта промокнет. Возвращаться было нельзя, иначе решимость оставит его и он не найдет в себе силы выйти снова.
По пути он купил последний букетик цветов у старушки, которая стояла, закутавшись в плащ, и тусклым голосом предлагала всем прохожим купить остатки романтики.
Без труда нашел нужный дом, стремительно вбежал на первую лестничную площадку. Замер на мгновенье и только тогда понял насколько трудно будет ему сделать задуманное. Сердце бешено колотилось и выпрыгивало из груди от волнения. Каждая ступенька давалась с трудом. Силы и уверенность покидали его. Вот и нужный этаж.
Он остановился. Собрал волю в кулак и справился с желанием броситься прочь. Он не должен так поступать. Не имеет права. Совесть вгрызалась в сердце и не отпускала. Не имел право так поступать с ней. Прошло время. Может у нее другой. Может, она успокоилась и в ее жизни нет места для него.
Мысли одна за другой проносились в голове. На мгновенье он словно посмотрел на себя со стороны и нервно рассмеялся. Мокрый от дождя, со спутанными волосами, жалкий, уставший, с поникшим букетом цветов. Да уж, образец романтики. Единственное, что он заслуживал – это снисходительной улыбки и увесистого пинка под тощий зад.
Не было красивых голливудских сцен.
Он сделал глубокий вздох и нажал на кнопку звонка. Дверь открывалась бесконечно долго. Будет это дверь в рай или ад? Ни то ни другое. Нужно заслужить. Чистилище. Ему нужно было пройти ритуал очищения.
На пороге растерянно стояла она. Взгляд ее потерянно скользнул по его фигуре и замер, когда их глаза встретились.
Смотрели ли вы хотя бы раз в глаза человека, который любит вас до самоотречения? Неистово, искренне, беззаветно. Можно ли описать бесконечную нежность и мягкость, которые вы видели в глазах любящего, надеющегося, верящего и ждущего вопреки всему?
Он открыл рот и хотел произнести наспех приготовленную речь. Но она поднесла палец к его губам и покачала головой. Никаких слов. Ни упреков, ни извинений, ни обещаний, ни признаний.
Она молча шагнула вперед и упала в его объятия. Он обнял ее одной рукой, не обращая внимания на то, что в ней все еще был зажат букет. Другой рукой он водил по волосам, крепко прижимал к себе ее голову и целовал ее непослушные локоны.
В тот момент он чувствовал, что любит ее по-настоящему. Спустя какое то время он бы усомнился в своей искренности и начал бы путаться в словах, пытаясь стеной фраз отгородиться от того редкого настоящего и живого, которое наполняло его жизнь. Но в тот момент он был беззащитен и открыт перед ощущением пьянящего чувства нежности, переполнявшего все его существо. Он хотел быть с ней, видеть ее каждый день рядом и попытаться сделать самой счастливой девушкой на этой планете. Он верил и знал, что так и будет.
Часть IV – Она
Ее нельзя было назвать красивой по тем параметрам, которые общество лицемерно ставило в качестве образца. Но во всем облике ее чувствовалось какое–то обаяние, своеобразная притягательная сила. Есть в некоторых людях что-то неуловимое, до боли знакомое или, наоборот, чужое. Но такое неудержимо манящее. Она часто улыбалась и по жизни старалась выглядеть неисправимым оптимистом, но интуитивно он чувствовал, что она очень впечатлительный, легко ранимый, глубоко чувствующий человек. Тихая, нежная грусть…Вот что пожалуй что нравилось в ней больше всего. Легкая тоска, глаза устремлены вдаль и видят то, что недоступно взгляду обычного человека. Ровный мягкий свет исходил от нее. Она всегда напоминала его любимое время года – начало осени.
Она нравилась ему очень сильно, у них были общие интересы…Часами могли обсуждать книги, музыку, фильмы…с ней они могли разговаривать обо всем на свете. Но…но он не любил ее и было страшно даже подумать, что это не изменится никогда. Она же очень сильно любила, он видел доказательство тому в ее глазах. Он не знал кто или что ответственно за это чувство. Почему так бывает, что мы влюбляемся в людей, которые не заслуживают этого и, наоборот, когда встречаем замечательных людей, с ужасом замечаем, что не можем испытывать к ним лишь чувство симпатии и искренней дружбы, но ничего серьезнее. С кого спросить? Кого проклясть? Небесную канцелярию и их амуров со стрелами, судьбу, других людей или прежде всего самих себя, собственный эгоизм, недостаток веры и своеобразную склонность к самоистязанию, безответную жертвенность.
Она беззаветно любила его, он старался уделять ей побольше внимания…Она никогда не спрашивала любит ли он ее. То ли боялась услышать в ответ слово нет, а может просто знала и ждала, когда что-то изменится. Это мучительно больно: жить с любящим тебя человеком и понимать, что в силу каких то чудовищных обстоятельств, по прихоти судьбы или по каким то одному Богу известным причинам быть неспособным дать то, что так настойчиво требовал взгляд и каждый вздох близкого существа. Чудовищная пытка, истязание и себя и его, когда каждое прикосновение или знак внимания, оказанный ему, служит как бы извинением за происходящее. Он не играл в благородство и самопожертвование и то, что связал свою судьбу с ней, продиктовано было не только желанием сделать счастливым человека, которому он по-настоящему необходим. Они оба были и остаются нужны друг другу. Он устал от бесконечных поисков себя, от зубной боли в сердце…Единственное, чего хочется: домашнего уюта, тепла и человека рядом, с которым можно интересно просто поговорить о чем либо и не изводить друг друга упреками в том, что уже не те люди, которых полюбили и бесконечными сценами ревности. Когда-нибудь они могли устать от самообмана, но никогда не пожалели бы о своем выборе. Потому что это был их выбор, их жизнь. Настоящее, живое, трепетное. Могло произойти все, что угодно, но тогда…тогда впервые в его жизни появился человек, которому он нужен был такой, какой есть, что она принимала его и не пыталась изменить.
Единственное, что его терзало: это некоторая нечестность или недосказанность. Он никогда не спрашиваю ее о том, что было в ее прошлой жизни. Она не лезла к нему в душу, если сам не хотел говорить о прошлом. Но иногда по взглядам, которые он перехватывал на себе в тот момент, когда она думала, что этого не замечает, он ясно видел: она знает, что он по-прежнему любил ту, что являлась частью его прошлого, ту, которая для нее все лишь призрак. Но эта тень иногда явственно вставала между ними. И с этим трудно что-то поделать и неизвестно как изменить. Он старался, но сложно судить о том, насколько это получалось. Во всяком случае, он научился тщательно прятать это глубоко внутри себя.
Часть V – Чужая
О той, другой, у него на память остались стихи. Она писала глубокие, чувственные стихи. Наверное именно тогда, в тот момент, когда он прочитал их, понял, что любит ее. Перешел ту опасную грань, отделяющую просто симпатию от глубокого чувства нежности. Знал, что давал себе слово, не раз зарекался не совершать подобной ошибки, но не смог бороться с самим собой. Знал и предвидел, чем все это может грозить, но это оказалось сильнее его. Даже боль душевных мук тогда казалась лишь незначительной платой хотя бы за мгновение счастья.
Когда она дала почитать ему свои душевные откровения, он вернул ей все стихи, за исключением одного. Обыкновенный тетрадный лист, на котором ее несколько небрежным почерком были выведены следующие строки:
Нашедший молодость?
Ее вновь обретающий?
Полны вы радостью?
От радости скучающий?
Лиловым клевером
От ревности сгорающий?
Вас мне и надо
Смелость не теряющий
Вы шаром молний
В окно мое влетающий
Вы встречный ветер,
Все испепеляющий.
Вы нежный шепот
Мне произносящий
Вас, вас мне и надо
Душу леденящий…
Вы мягкий плед
Зимою укрывающий
А может кот,
Сам по себе гуляющий.
Нашедший молодость
Там, где нет золота.
Почему он хранил этот лист бумаги у себя? Потому что не научился отпускать, потому что внутри жили наивная вера, глупая надежда и чужая любовь. Эта боль нужна ему как доказательство того, что он жив и существует. Это ощущение не могут подтвердить больше ничего из того, что его окружало.
Она далеко, но до сих пор жило острое желание увидеть девушку и вернуть ей этот листок бумаги. Зачем? Он не мог дать точный ответ.
Уверен, она не вспоминала о нем и не помнила даже его имени. Просто случайный попутчик по жизни.
Может, чтобы увидеть, что не так счастлива, как могла бы быть с ним, потому что ему хотелось дать ей все. Может, чтобы показать насколько он изменился и что смог научиться жить без нее. Может, чтобы она позвала и захотела быть с ним. Может, чтобы заглянуть к ней в глаза и понять, что больше ничего не чувствует к ней и любовь, что живет внутри, это просто любовь к самому чувству и выдуманному образу, а не к реальному человеку. Каждое из этих «может быть» просто выражение эгоизма, не более того.
Прощать, отпускать, любить … Много лишних слов, которые называют, но не учат. Беспощадных как само время. Оно тоже не лечит, оно помогает лишь забывать, убивать и понимать.
Часть VI – Дом
Судебное дело все же имело определенный общественный резонанс и с его прошлым трудно было найти хорошую работу. На первое время он устроился лифтером и подрабатывал еще где придется. Работать, работать, как можно больше. Работать, чтобы во взгляде любимых людей никогда не появилось отчаяние и усталость от этой жизни. У них должно быть все. Работать по шесть дней в неделю и последний отдыхать со своей семьей. Работать, чтобы не оставалось времени на мысли. Если приходят страхи и сомнения, надо найти чем еще себя занять. Боль все еще внутри его, она сопротивляется и не собирается сдаваться. Может, она там останется навсегда, но он старался с ней справиться.
Его спасала любовь жены. Он не знал, что такое любовь и было уже все равно кто и что вкладывает в это чувство. Усталость от слов. Не нужно больше этих сотрясаний воздуха. Он все видел в ее глазах. Ее бесконечную нежность и заботу. он был благодарен ей за поддержку и понимание. Он не говорил о том, что любил ее. Она хотела слов, но никогда не просила. Знала, что он не мог этого сказать. Потому что чужое чувство все еще в нем. Это невыносимо жестоко. Он не станет винить ее, если однажды она не сможет больше терпеть и уйдет, чтобы найти человека, который будет находить для нее эти слова. Он не мог и не хотел обманывать себя и ее. В этом нет никакой жертвенности. Они нужны друг другу. Пожалуй впервые в своей жизни он чувствовал, как душу заполняют умиротворение и понимание того, что в дерзости и бунте, которыми была наполнена жизнь до этого, были простое желание обрести семью и стать счастливым.
Иногда просыпающаяся внутри боль настолько сильна, что начинает ломить кости и скручивать мышцы. Отчаяние начинает заполнять каждую клеточку его тела. Ни лекарства, ни прогулки и развлечения не могут избавить от этого. Он знал лишь один способ, который пока помогал. Она чувствует, когда наступает этот момент и знает, что лишь время и терпение помогут им справиться.
Часть VII – Дорога
У него мало друзей. Один из тех, кто им был, как то однажды сказал, что нужно суметь не столько прожить красиво, сколько умереть эффектно. Он хотел купить себе хороший байк, разогнаться на нем до предела и разбиться. Красивая была бы смерть … Умер он от передозировки. Смерть вообще не бывает красивой, у нее иная цель.
То, что друг хотел выбрать средством на пути к смерти, для него стало поводом для жизни. Он сдержал обещание, данное своей жене и не стал тратить на себя и своих близких деньги, которые оставил после себя Сергей. Соблазн был велик. Большие средства. Шанс начать новую жизнь. Отдал все на благотворительность, оставив себе лишь что то на первое время и на покупку байка. Это не было лишь капризом. Устав от преследовавших смертей и навязчивых мыслей, он решил переломить судьбу и превратить символ влечения смерти в желание жизни. На самом деле возможность реализовать мечту каждого мальчишки очень помогла. Красивый, мощный мотоцикл. Воплощение бешенной энергии, дерзкой свободы, вызов серой будничности.
Именно то, что нужно. Жена не осуждает, не спорит. В ее глазах лишь одна невысказанная просьба – береги себя и возвращайся. Без слов.
Он кивает головой, обнимает ее и уходит. Десять минут до гаража, выводит зверя на свободу и заводит мотор.
Еще пятнадцать минут по городу и он оказывается на трассе, которая может привести тебя в любой уголок мира, стоит лишь захотеть. Но ему не нужен этот большой мир, его мир внутри и часть его дома. Он уже не занят поисками, лишь защищает то, что обрел.
Рев мотора, бешенная скорость и энергия передаются и ему. Он чувствует, как сила уверенно касается его и начинает энергично растекаться по всему телу. Свобода. Ветер развевает волосы и свистит в ушах. Это не ветер перемен и не игривый ветер. Никаких ассоциаций и сравнений. Ветер. Самый настоящий, одним словом – Ветер. Яростными порывами он словно срывает с него усталость, забирается в голову и начисто выдувает мысли и сомнения, очищает душу, избавляет от слов. Он делает сильнее и учит простоте. Той простоте, которая помогает жить без лишних слов, прощать и отпускать. Иногда он начинает подпевать ветру и мотору. Это странная песня, дикая и первобытная. В ней нет слов, одни звуки. Словно молитва или заклинание. Порывами ветра уносит и их. Он чувствует себя очищенным и свободным. Иногда сворачивает на какую нибудь проселочную дорогу, сбавляет резко скорость и останавливается на забытой Богом и людьми полянке. Спрыгивает с мотоцикла, ныряет в траву и начинает кататься по земле, вдыхая пряный аромат полевых цветов и травы. Земля забирает боль, что сидит внутри. Он просто лежит на зеленом ковре, закинув руки за голову, и смотрит на голубое небо, наблюдает за тем, как плывут пушистые облака. В этот момент он ни о ком и ни о чем не думает. Просто наивно улыбается и наслаждается каждым мгновеньем жизни.
Приходит время возвращаться. Он знает, что дорога может быть бесконечно длинной, но путь оканчивается там, где мы сами этого захотим. Некоторые ценят свободу и постоянные поиски, возможность быть в движении. Но ему нужно знать, что есть место, куда можно вернуться и где тебя ждут. Дом, где живет любовь.
Часть VIII – Жизнь
Сегодня он напьется. Напьется до беспамятства. Есть причина. Любимая сказала, что у них будет ребенок. Он помнит, как поднял жену на руки и кружил по комнате. До сих пор не смог придти в себя от ощущения счастья.
Вчера он ездил на мотоцикле в последний раз. Знает, что не имеет права теперь так рисковать. И раньше это было эгоистичной безответственностью по отношению к маме и жене. Думал лишь о себе и о том, что ему плохо и пытался отстраниться от мира получением бешеной порции адреналина. Теперь все изменилось.
У него будет маленький. Он вырастит и станет хорошим человеком. Потому что они все для этого сделают. Он не знает, что такое любовь, не знает ее правила и подходящее время. Уверен лишь в одном. В этом мире скоро будет на одного человека больше. Он будет воплощением их любви, понимания и терпения. И жизнь это не терзания бунтующей души, в безрассудстве ищущий на самом деле смирения и покоя. И не гонки на пределе скорости в поисках свободы и жажды движения. Жизнь это то, что нас любит и принимает такими, какие мы есть. Без лишних слов. Искренне и нежно. Жизнь наполняет радостью и теплом те дома, где живет Любовь.