Ее блеск серо-голубых, открытых, и смех невпопад иногда.
Он давно сбил все цели в жизни, как в тире, а также свой путь,
И идет, спотыкается, а в ботинках по щиколотку вода…
Он иногда думает, что все-таки был несколько глуп,
Что обижал ее зря во многом, что был не всегда прав.
И он ходит живой, а с другой стороны в душе давно труп,
И уже и не страшно, он потерял все, а в том числе страх…
Он садится в ночи у раскрытого настежь окна,
И все курит и курит, молчит, и все смотрит куда-то вдаль.
Он все помнит, как улыбалась ему одному она,
И за память свою несгибаемую ему самому себя жаль.
Он часто ругает себя за то, что сберечь не смог,
Берет телефон, набирает в сто тысячный раз смс.
Стирает, вновь набирает, и плачет в свой сизый смог,
Из мыслей, несбыточных планов, как в опущенный занавес.
И так до утра, пока небо не примет светло-свинцовый цвет,
Он курит, стирает слезу, вспоминает, бьет чашки, и просто молчит,
И не теряет надежды, что пусть даже не скоро, пусть через несколько лет,
Она все забудет, и пусть не вернется назад, но хотя бы его простит...
25.01.2010г.