Где-то Нева заснула, под вечер, почти не дышит даже.
Мы уходим и возвращаемся, как-то неумно и по-английски,
А на душе оскомина, по-тихому, больно вяжет…
Сидим на Невском, проспект нам щурится фонарями,
Февраль беспечно играет в прятки с бродягой – ветром.
Мы были счастьем, а стали счастья этого палачами,
И посыпаем свои же головы, своим же пеплом.
Сидим на Невском, а в жилах слякоть. Зима такая.
В душе смешалось: и мокрый снег и холодный ветер.
А жизнь-то штука на самом деле, смешно-простая,
И захотеть – и можно, сломать все разом, свои же клети.
Сидим на Невском, а Питер спрятал свои ответы,
На все вопросы, о том, что было, о том, что будет.
И может как-то, когда-нибудь, может где-то,
Февраль простит нас, и даже ни разу и не осудит….
14.02.2010г.
