Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 136
Авторов: 0
Гостей: 136
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

... у них не було факсу. Санітарних тижнів. Ночей, коли
розстрілюють потопельників, що спливають у горло з холодних пляшок зелених.
У них бракувало досвіду облизування з кутиків усмішок солі халви
і занурювання очей у темний чад масленок.

Вони уникали сплати податків. Вони платили дощам,
а дощі не приходили - застрягали на фазі гусені в теплій стелі.
І вони розмовляли, не дозволяючи рухатись своїм говірким хрящам,
оскаженілим від того, що лазничка перетворилася на пустелю.

Вона казала, що морги заміновано, і що тепер арештовують всіх мерців,
які відмовляються переходити через хребти у надійні замки
збайдужілих банкірів. Що тролейбуси вранці купаються в чорному молоці
та олії, тому ще не можна виходити  з дому. Принаймні, заки

місто не буде знешкоджено й замкнено в кактусі, що росте
поза світом, й люди вологі, тихі паростки його соку,
не навчаться кохатися так, як вода і степ,
так, наче спокій та абсолютний спокій.

Вона розповідала, що бачить, як місто фарбує дим,
як ламаються нарощені нігті розтятих баблом капличок,
як будинки затуляють вуха й зіщулюються у кутку перед вбивцею-вихідним,
а ще вона бачить, що він  - твердий, немов олівець хімічний.

... і її волосся оточувало його, наче мітингувальники - синій клозет,
і її погляд розкривався, немов парашут - й чіплявся за клімакс старої Парки.
І у  паркій кімнаті час замовляв каву й одну із домашніх смішних касет,
схилившись, наче над барною стійкою, над подихом втомленої секретарки.

© Маргарита Ротко, 12.08.2010 в 14:40
Свидетельство о публикации № 12082010144057-00176661
Читателей произведения за все время — 137, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют