Как ярко пылает август, а ты стоишь
ещё посреди апреля, оторопевший…
На поле моём чужие идут бои,
я – пешка на этом поле, а пешек певчих
в природе не существует… не петь, не петь!
поскольку не существует, поскольку звуком
нельзя, просто невозможно струну задеть,
которую ты тихонечко убаюкал,
которую ты намеренно усыпил,
чтоб враз оборвать без лишней анестезии,
и ласково так на ушко шептал «терпи»,
и в этом «терпи» такие ветра сквозили!
Холодные, злые, прямо со дна небес
всю звездную муть до самой земли вздымая.
И время летело смерти наперерез…
И до смерти было радостно, что жива я!