По фигу Европа мне была и Америка -
У меня был персональный мир,-
Был когда-то мой ты - до кафешки, до скверика,
Мой - до подворотен, мой – до дыр.
Все тогда мы знали, как по кайфу быть питерским,
Но прошла счастливая пора.
И всё больше веет чем-то сучьим и пидорским
От тебя, творение Петра.
Волки где-то там, за серебристыми ёлками
Давят пайку счастья на троих.
Кровяными красными тельцами и тёлками
Мы снуём в артериях твоих.
Боль твоя средь ночи вытекает поллюцией
На ажурный кованый кастет.
Ты не захлебнёшься ни одной революцией –
У тебя на них иммунитет.
Держишь фарт за горло, провиденье – за бороду,
От мирян закрывшись на засов,
И гремит над Мойкой «Гимн Великому Городу»
Разнобоем сытых голосов.
Бурно веселятся над убогой чертёжиной
Те, кто твою душу тихо сгрёб.
И взметнётся хреном, на тебя же положенным,
Первый над Невою небоскрёб.