что кажется вздохом одним…
Душа еще тянется к свету,
а тело прощается с ним.
И легкий озноб, и тревога
от близости хладных небес,
и дождь заливает дорогу
слезами забытых невест…
Тепло покидает природу.
Морщинится кожа земли.
Уходит не просто погода,
а - птицы, цветы, корабли…
Лысеют макушки деревьев,
и, скорбные, как старички,
дома посеревшие дремлют,
тускнеют их окон зрачки.
Такое короткое лето!
…И жизнь не намного длинней.
Уже созревают ответы,
толпясь, как опята у пней.
Нагнуться, собрать их в ладони,
застыть. И тихонько мудреть.
А ветер, гнездящийся в кроне,
нам будет о вечности петь.
О том, что кончается лето
(но так уже было не раз),
что зрели плоды и ответы
и двадцать столетий до нас.
И сбор урожая – не тризна,
а праздник. И, как ни грусти,
нас ждут еще весны …и жизни.
И ветра щемящий мотив.
26 августа1997
