Радуга Саламова (Эссе)

Радуга Саламова

1.
Семь постов.
Семь комментариев.
Расставь их в нужном порядке - получится радуга.
Перевёрнутая радуга моего детства.

Не скучаю... Но испытываю необходимость в том, чтобы кричать об этом - себе, тебе, всему миру. Будто проверяя, убеждая себя в том, что не скучаю. Что меня давно уже не тянет к этой стене. И она остыла, и осыпалась штукатурка от чужого неосторожного прикосновения. И поблекли краски. И в памяти моей нет уже места ни одному из её кирпичиков.

Счастлив ли я в моём одиночестве? На этот вопрос трудно ответить. Оно является внезапно, даже если все логические пути вели к нему. Приносит сначала боль. Нестерпимую, не утолимую никакими наркотиками. Потом ты привыкаешь к боли. И думаешь о том, что боль - признак жизни. Потом боль притупляется - до пустоты. Ты не чувствуешь ничего. Ты мёртв. Счастлив ли мертвец? Наверное, ведь у него ничего не болит.

Случайности... Можем ли мы вообще что-то сказать о высших замыслах? Наградой ли нам будут завязавшиеся отношения? А может - искушением? Или - наказанием? Для чего каждый наш вдох? А сомнения - кому они нужны? Спрашиваешь бесконечно, как дитя малое. Спрашиваешь себя самого, того, кто рядом с тобой, друзей, любимых, чужих, врагов. И не находишь ответа. И уходишь в бессилии перед непознанным. В кокон души заворачивая чьи-то сны.

Вот уже две недели я в таком же состоянии... Зелёный глазок "Агента" смотрится непривычно после перерыва на реал. Никто не откликнется. Некому сказать:"Привет. Я заждался. Как твои дела?" В чате нет уже тех комнат, в которых было уютно и тепло. Все чужие. Всех раздражает орфография и пунктуация. Никто не обращает внимания на то, о чём ты пытаешься сказать. Никому нет дела до того, вернёшься ты сегодня или нет...

Цель достигнута. И что дальше? Ты думаешь, что весь мир таков. И ты делаешь его таким: продажным, лживым, надменным. Цепная реакция. Мало кто посмеет замкнуть её на себя.

Ты - редкий влюбчивый выродок. Но ты до сих пор пытаешься оправдать себя. Ты не одинок. И это даже не то, что все вокруг именуют совестью. Нет. Это гимнастика для души. Испытание на прочность, надёжность, на разрыв, на сжатие, на изгиб, на износ, на ударную вязкость... Ты проводишь тесты. До исступления, до умопомрачения. Один за одним. До последнего - на усталость. Когда ты дойдёшь до этого испытания тебя уже не останется.

Не смотри в мои глаза. Они сейчас - зеркало. Не зеркало души, как думают многие. Нет. Они - отражение внешнего мира. Ты смотришь в себя. Это твоя душа умирала не раз. Это к ней на похороны ты боишься опоздать. Это она, твоя душа, напичкана иллюзиями, обкурена рамками поведений, опьянена ложью. Не смотри в мои глаза. Поставь передо мной зеркало - как перед Горгоной. И ты увидишь, как сменится цвет радужки, как появится живой блеск, как зрачки снова расширятся до омутов, в которых можно утонуть.

2.
Радуга бывает двойной.
А еще бывает, когда две радуги - одна под другой.
Говорят, это к счастью.

Перепишем правила заново? Не получится: это будут другие правила для другой игры. Для игры - не для
жизни. Пластмассовые пупсы играют в счастье. Барби и Кен с гуттаперчивыми улыбками на
безжизненных лицах. Для кого-то это рай, для тебя - ад. Ад привязанности. Вечная боязнь потерять то,
чем, кажется, владеешь без остатка. Но и после потери не отпускает страх. Страх пустоты. Мнимая
свобода не станет раем. Она станет другим адом.

"Я тебя люблю..." Кто готов ответить за эти слова? Кто готов сделать их реальностью, а не простым
набором букв? Кто возьмёт н себя смелость оголить свою душу настолько, чтобы она сделала любовь
жизнью? Сбросить коросту равнодушия, грим безразличия, маску жестокости? Кто решится? Кто не
испугается снять вместе с маской лицо, которое забыло, что такое свежий ветер чужих непоказных
чувств?..

Кто кем овладел - всегда спорный вопрос. Когда ты любишь, по-настоящему, без претензий на взаимную
выгоду, ты не позволишь себе быть животным. Ты останешься человеком и не купишься на приманку,
брошенную животному.

Хочешь, я убью тебя? Но ты не станешь ближе. Ты останешься там, в моём детстве, с новогодними
гирляндами и запахом апельсинов. Я бы хотел умереть вслед за тобой, но кто-то решил, что ещё не время.

Он думал, что это была любовь. И мысль об этом меняла его и меняла её - для которой он был
мимолётностью. Он стал взрослее, но мир вокруг него тоже вырос, и он снова не достаёт до полки, где
лежит книга его судьбы. Что ему дала твоя любовь? Что ему дала иллюзия собственной не-единичности?
Какую цену он заплатил за туман в глазах? Есть ли Бог для него, который ответит на все вопросы?

Завтрашний день... А будет ли он, если ты умер много лет назад? Ты волочёшь истлевшие чувства на
себе, за собой - как старый, видавший виды, брезентовый плащ путешественника. Ты роняешь куски
плоти, забывшей ласку. Твои глаза слепы: они смотрят внутрь и не замечают, что мир вокруг всё так же
цветист и ярок. Твои уши оглохли однажды от её шёпота, и теперь не слышат даже криков о помощи.
Твои пальцы обожжены до костей прикосновениями к её телу, и не чувствуют больше ни тепла, ни
холода... Твоя душа... Ты оставил её однажды той, без которой у тебя не будет завтра.

Жаль, что нам не пятьдесят: мы бы знали многое, но впереди была бы целая жизнь открытий.

3.
Тройная?
Так не бывает?
Бывает Нужно лишь захотеть.

Ничего... Проходи, садись. Ненужное похоронено. Осталось необходимое. То, без чего дышать нельзя. Без
чего все усилия Бога теряют свой смысл. Без чего Он перестает быть Богом. Он просто перестаёт быть.
Без любви.

Ванна заполнена тёплой водой. Блаженная нега тепла сливается с температурой моего тела и теряется. Я
режу вены вдоль тонким лезвием и чувствую, как вытекает из них моя горячая кровь. Возьми своё тепло.
Мне холодно от него.

Я не мифическая медуза. Я не боюсь собственного отражения в твоих глазах. Хочешь, я изменю его
настолько, что ты не узнаешь меня? Закрой свои глаза. Азбукой Брайля перед тобой моё тело. Пальцами
пробегаешь одному тебе ведомые знаки-метки. Ты всегда просил ясности. Вот она. Когда ты откроешь
глаза, ты увидишь себя.

Одна из четырёх? Похожа? Нет. Ты сам хочешь найти сходство и в конечном итоге найдёшь его. И с
одной, и с другой, и с третьей. Потому что все они были выбраны тобой. А она другая. Она -
Единственная.

Первый удар не забывается. Он - незабываемый. Как ты - для них. Любовь? Для чего она тебе? Ты не сможешь
жить тихо и гладко - без их бесчисленных измен. Как не живёшь ты в супружестве. Ведь только удары
дают тебе повод подняться.

Ложь во спасение недопустима. А правду скрыть молчанием возможно. Всегда есть выбор: лгать или
молчать.

Гейша умрет с голода, но не станет дешевой проституткой. Иди домой.

4.
Четыре.
Это уже слишком.
Или - попробуем?

Ей понадобится много времени, чтобы вспомнить. Вспомнить, что она тоже когда-то любила хэппи-энды
и даже верила в них. И в какой-то момент - всего несколько мгновений! - считала себя героиней сказки с
хэппи-эндом. Как давно это было! Да и было ли? Сном пронеслась "жизнь до", и пробудила в жестокую
беспощадную реальность "жизнь после". Ей понадобится время. Ты готов ждать?

Странно, что ты про нее вспомнил. В потоке пройденных "а то..." тебя вдруг захлестнуло непреодолимое
чувство утраты чего-то важного. И потянуло в детство. Туда, где весь мир принадлежал тебе, и вся жизнь
была впереди. Туда, где первый опыт можно было назвать любовью.

Настанет момент, когда она навсегда уйдёт из этой беседки, оставив в нычке свою пачку "Парламента".
Что на ней будет написано, кроме занудного "Минздрав предупреждает"? Твердым уверенным
почерком нацарапает она главные слова своей тогдашней жизни:"Солнце моё, взгляни на меня..."

Ты способен на всё. Не способен только на одно-единственное - остановиться однажды и задуматься о
том, как ты живёшь.

Время лечит? Нет. Оно тоже - Прохожий: оно делает тебя старше, рассудительней. Ты анализируешь свои
ошибки и понимаешь, что прошлое не исправить. Но понимание это - не лекарство.

Чарльз Буковски, написавший сотню бесчувственных сюжетов, снискал мировую славу.

Однажды ты с удивлением заметишь, что к руке с бритвой протянута тонкая нить Нетерпимости.

5.
Странная цифра.
Молчаливая.

Туман. Саван тайн и призраков. Во влажном воздухе звуки приближаются и усиливаются. Та слышишь,
как дышат деревья, как идёт по дороге - за тысячу метров от тебя - человек. Гудки далёких теплоходов и
поездов становятся нереально ближе: будто ты подплыл на лодке к самому борту или идёшь по рельсам.
Призраки кружат рядом, холодом вея. Ангелы и птицы сидят на деревьях и не смеют подняться в небо:
погода нелётная. Шорох листвы заставляет думать, что ты не один под этим саваном. Ты не один.

Странное молчание в ответ. Беспризорник остался в детдоме, никем не обласканный, никому не нужный.
Я не думаю, что это про меня. Мне тоже не нужен этот беспризорник - такой беззащитный и открытый.
Такой маленький, что способен говорить то, что думает, не оглядываясь на рамки и условности. Не
утративший веру в добро и хэппи-энды. Мне он не нужен. Я сам - детдомовец.

Зеркала... Они вокруг нас: гладкие, как отполированная поверхность письменного стола, и кривые -
скрывающие правду ото всех. Зеркала - в глазах тех, кто нас окружает. Они отражают нас - с поправкой на
отношение к нам их владельца. Может ли стекло с амальгаммой вернуть нам самих себя из бесконечного
коридора кривых зеркал?

Одинокая девочка Фая Раневская в мемуарах писала:"У души жопы нет - она высраться не может".
И, видимо, клизма тут не поможет. Как не поможет Авгию Геракл, отмывший конные стойла от грязи.
Никто, кроме тебя самого.

Бантик из колючей проволоки однажды назвали терновым венцом.

Он всех любит. Детей своих неразумных. Учит их. Вразумляет. Но глухи дети Его.

Он не забыл, пьяный бог. Твоей души хватило бы на двоих. Если бы она захотела.

6.
Сакральные числа?
Нет. Это зависимость.
Ш-Е-С-Т-Ь полос радуги - все, кроме фиолетового. Ведь фиолетовый приходит за чёрным.

Мою первую собаку привела в дом мама. Ту, которая у меня сейчас, я выбрал сам. Впрочем, вру. У
меня не было выбора: собаку хотели отдать "хоть кому-то". Мы посмотрели друг другу в глаза и поняли,
что жить дальше врозь не сможем. А что было между? Между было много разных. Каждая запомнилась
чем-то своим. Кто-то спас мне жизнь. Кто-то дал мне имя. Кто-то любил меня "на расстоянии" - вопреки
всем законам природы. Прививки от одиночества не спасают. Этот вирус живет в тебе, ожидая, когда ты
дашь слабину. И в этот самый момент он атакует тебя, забивая вены холодом, затормаживая реакции,
ослепляя и оглушая. Вирус, который живет в тебе.

А потом пробуждались вдруг и обнаруживали себя в можно. Пугались и снова перебегали в нельзя.
Арабской вязью текст тянулся справа-налево. И строчки манили в волшебство. Боги смотрели на них с
недоумением. Дъявол - с восхищением. Он рисовал Трезубец Парацельса и вписывал в него сакральные
слова: Obito, Immo, Apdosel.

Не жди чудес - твори их сам. Для тех, кто нуждается в них острее тебя.

Ты - машина времени. Нет, не машина, конечно, - человек, человечище. Просто вернул меня на четыре
года назад. Когда не было еще Грустного Таракана, когда на улице было минус тридцать, в комнате плюс
двенадцать, а на сердце - Ташкент.
Быть может, кто-то вспомнит эти строчки:"Зерно роняя, колос возвратишь. Дитя колосьев - поле золотое.
И доброта, которую вершишь, стократной обернётся добротою...", - и улыбнётся. И это будет моя лепта.
Маленькая лепта в большую Любовь.

Не взрослей. Будь, как дитя, чист сердцем. Впитывай в себя все деяния этого мира. Учись различать
доброе и злое. Освободись от оков взрослой практичности. Люби мир таким, каков он есть.
Трудно? Куда труднее, чем быть взрослым.

Да-да, читал. Но это было не сегодня. А сегодня - другие правила, другое эхо.
Зацепился за смысл жизни и побежала ниточка мыслей, распуская теплый свитер настоящего. Нам
кажется, что смысл жизни - это что-то глобальное. И мы начинаем копать огромную яму в себе, пытаясь
докопаться до этого сокровища. (попутно задумался над звукосочетанием "со-кровища" - кровью
запахло, да не просто кровью - кровищей...) А на деле всё просто и у всех одинаково: глобальный смысл
жизни в том, чтобы жить. Миссия, если хочешь. А дальше идут свои собственные смыслы - на старость,
на взрослость, на молодость и на детство. Каждый из них состоит из сотен тысяч сиюминутных смыслов:
вот ты написал это для того, чтобы я прочитал. В этом был смысл твоей жизни на 20:07 24/08/2009. А мой
смысл сейчас - читать и писать тебе свои ощущения. Всё просто, правда? И правил особых нет.

Дерзай! По-божественному размашисто и ярко. Ты способен заплакать - сотвори всемирный потоп. Не
способен? Преврати весь мир в пустыню - выжженную пустыню, подобную той, что осталась в твоей
душе, когда Она убила в себе ребёнка

7.

Семь.
Семь семицветов.
Остановиться бы - не получается. Ты знаешь почему?

Прошли те времена... И ты каждый раз опаздываешь в самом главном, успевая по мелочам. Остаётся
лишь уйти в страну отставших ото всех поездов, которую ты придумал, когда опоздал в первый раз. С тех
пор прошло много лет. Та твоя страна стала больше, комфортней, ближе. Однажды ты уйдёшь туда
навсегда. Так стоит ли торопиться, если все равно окажешься там?

Живёшь вымыслами, помыслами НЕ-реальностью. Быть может, и тебя кто-то когда-то выдумал - чтобы
заполнить собственное серое неуютное пространство собственной жизни.

Наверное ты слишком счастлив. Многим в жизни не дано услышать перечёркивающее все невзгоды,
дающее силы для дальнейшей жизни "Папа" из детских уст.

Несбыточные мечты... Они так и останутся чем-то призрачным, неосязаемым. А зеркало - это выход в
страну отставших ото всех поездов. В ту самую, которую ты придумал однажды,опоздав на первый из
них.

12. Как объяснить тебе, что значит "крутизна"?
13. Освободить раба,
14. Дать пищу в дни лишений
15. Сироте, который близок вам по крови,
16. Иль бедняку, презренному другими.
(Коран, Сура 90, Город)

Почему так хочется вернуться к прошлому? Даже если жизнь не располагает к этому. Вернуться, чтобы
наверстать упущенное? Упущенное не тобой? Люди меняются мгновенно. Месяц, год, десятилетие -
огромные сроки. Это целая Вселенная перемен. Ты думаешь, что оставленное в прошлом застыло, как
вода в реке, обожжённая морозом. Тебе очень хочется, чтобы так было. Чтобы ты пришел, и она поняла,
как ошиблась, прервав отношения с тобой. Откуда ты знаешь, где истина? И разве не благодаря тому
разрыву ты стал тем, кем ты стал? Не возвращайся. Эта река не замерзнет.

Страшно мысли напоказ.
Маски надеваешь(а так хочется освободить из показушной духоты своё настоящее лицо!), слова корявые
произносишь (а ведь стихи писать можешь!), рукам волю даёшь (не так, как истинному лицу хотелось бы,
но - надо соответствовать маске), отпихиваешь от себя тех, кто "не в тему" (в душе надеясь, что оглянется
и вернётся). Домой приходишь, силишься отодрать маску от лица, и вдруг с ужасом понимаешь, что она
приросла к коже... И мысли меняются со скоростью взгляда на себя в зеркало... И слова в стихи не
складываются... И руки, те самые, которые в мечтах оберегают и защищают, вдруг не слушаются тебя.
Страшно. Страшно мысли напоказ.

8
Ты скажешь: восемь - перебор.
Ошибаешься: восемь триграмм
тебе расскажут о твоей ошибке.

Ворованные чувства. Сколько раз вот так, украдкой, ты принимал её любовь? Зная, что никогда не
будешь с ней. Посматривая на часы. Перед уходом тщательно уничтожая все следы её пребывания в
твоей жизни. Под душем смывая её прикосновения. Сигаретой забивая запах её духов. Стирая в
мобильнике входящие и исходящие звонки. Удаляя историю сообщений из компьютера. Так, раз за разом,
ты стирал её краски с чёрно-белой картины своей жизни.

Было уже. Давай расставим другие акценты. Мозоли на душе? Нет - до тех пор, пока ты пишешь об этом.
Пока думаешь о причинах и держишь следствия.

Письма в будущее. Письма в прошлое. Почему мы не хотим жить настоящим. Мы то оглядываемся
назад, пытаясь найти там причины, которые не изменить, то смотрим в бесконечность горизонта, не
замечая, что ноги наши втаптывают в грязь осколки сегодняшнего счастья. Почему мы не хотим жить
настоящим? Ты скажешь:"настоящее - это миг". Да, миг. Но только от нас с тобой зависит, будет он
мигом счастья или мигом боли. От нас зависит, во что сложатся сотни тысяч наших с тобой настоящих
мгновений - в одно большое счастье или в одну бесконечную боль. Живи настоящим. Перестань писать
письма в прошлое и будущее.

Фотография... всё, что осталось от того первого, нежного, красивого, целеустремлённого. И я был
ребёнком. И стыдился многого. И слёз своих горьких. Сейчас бы вот выплакать всё, что накипело внутри...
ан, нет! Не получишь ты такой роскоши. Сам себя запер под замок взрослости. А нужно было просто
оставаться ребёнком. Маленьким искренним ребёнком. Жить и чувствовать всё - как в первый раз.

Не жду. Но каждый раз, выходя на улицу, ищу себя в чужих лицах: вдруг, откликнется зеркальным во мне
моё настроение? Это будет лицо ребёнка или миловидной девушки. А, может, это будет лицо убелённого
сединами мужчины, которому я напомню его сына. А может, это будет твоё лицо - прорвавшееся ко мне
сквозь призму времени и пространства.

Вот у кого мозоли на душе - у тех, кто открывает огонь на поражение ближнего своего. У них нет памяти.
У них нет того, что могло бы заставить их остановить эту бессмысленную бесконечность. Их душа
превратилась в мозоль.

Бегающие глазки, сумбурные мысли... Не бойся их: процесс обратим. Вот когда взгляд станет
холодно-твёрдым, а мысли - продуманными и многоходовыми - тут тебе делать нечего. Это территория
холодного расчёта. На ней и взгляд, и мысли устремлены глубоко в будущее. В будущее без тебя.

9.
Это уже похоже на синдром навязчивых состояний.
Девять.
Три в квадрате.

А всё же давай посмотрим в глаза друг другу. Быть может, это единственный, данный нам с тобой, шанс
выйти из мира придуманного. Из чужих иллюзий и предрассудков. Из катетов, по которым легко
скатиться до самого низа. Из дискретных кривых, которые зеркальными поверхностями искажают
настоящие чувства. Давай посмотрим друг другу в глаза. Пусть взгляд этот будет мимолётным, но -
честным. И ты увидишь, как изменится мир.

Ты снова позволяешь мне проверить мою аксиому "субъективности мышления во времени". И не беда,
что я читаю книгу твою справа налево - она позволяет мне это. Видишь, твоя книга живёт своей
собственной жизнью. Ты отпустил своё дитя в большой мир - и только изредка посматриваешь на него
сквозь суетность бытия. Ни слова о любви!

Вот так внезапно в лирику врывается жизнь - грубым сапожищем по мягким тонким коврам памяти.
Говорит, что ты никуда не денешься от угловатой реальности - как бы ты ни старался. И ты делаешь с ней
то же, что с осколками воспоминаний: обволакиваешь в слова, давая им новую форму, сглаживая углы и
смягчая удары.

Иллюзии реальности под стать. Но никогда реальностью не стать ни миражам, ни снам. Как сладки грёз
черты, как горек хлеб, что на муке сердечных мук замешан. И нет ни выхода, ни входа в этот дом, что
окнами пустыми заглядывает в нежные сердца. И до конца всей нашей жизни нам не понять стремленье к
миражам.

Обезоруживающая откровенность. Многие попадаются на эту удочку. И чья в том вина - рыбака,
сделавшего вкусную наживку, или рыбы, эту приманку с жадностью схватившей? Всё становится
понятным, когда избавляешься от паутины чувств и включаешь разум, и упрощаешь ситуацию до рыбки
и рыбака. Рыбаку нужна рыбка, и он придумывает массу способов её заполучить. Даже - динамит,
взрывом оглушая ни о чем не догадывающуюся жертву. А рыбке хочется вкусного. Какой интерес
питаться тем, что уже приелось? Хочется новых ощущений. Вот и заглатывает она наживку с превеликим
удовольствием. И трепещет на крючке, радуясь тому, что попробовала деликатес от рыбака.

Самое странное, что полукровкам нет места нигде. Они всегда будут "чужими среди своих".
И неважно в чём твоя двойственность: в национальности, в чёртовом хромосомном наборе или в самоидентификации.
Ты нигде не будешь "своим".

И вбивала немолодая уже, строгая и некрасивая профессорша в глупые студенческие головы на каждой
лекции: "Финансы - это ОТНОШЕНИЯ!".

10
Десять.
Это уже событие.
Круглая цифра с нулём на хвосте.

Я тоже любил дождь. Старыми московскими переулками он шёл и плакал вместе со мной, водяной
стеной пряча мои слёзы. Кому-то нужны зонты, а я не привык прятаться от его ласковых прикосновений,
от тех мгновений, которые он подарил мне когда-то. Я смотрел на него снизу вверх, распятый желанием
взлететь к сумрачным тучам, которым, наверное, живётся не лучше, чем нам, плачущим под дождём.
Давай ещё немного подождём - вдруг что-то сломается во вселенском механизме - и время повернётся
вспять, позволяя нам с тобой догнать любимых, уехавших в далёкие дали. Мы ждали долго. Так долго
ждали... Что ещё одно мгновение ожидания не станет лишним. И сквозь шум дождя мы услышим
знакомый до боли голос:"Здравствуй. Я с тобой."

Десять секунд на канате - между сном и явью. Я сам этот канат в промежутках между жизнью и смертью
вью. Он верблюдом - сквозь игольное ушко моей правды - проскользнёт в мир иной. В мир, где ты со
мной, и не нужно ни клятв, ни обещаний. И жизнь моя состоит из ожиданий еженощной смерти, когда
Морфей пространство и время завертит в спираль снов. И не хватает слов другим объяснить, что я давно
уже умер. И топчу свой могильный холмик с утра до вечера, пытаясь приблизить время встречи. С тобой.

И снова читаю справа налево то, что когда-то уже читал. Долгий путь к тебе. Я не устал. Это рай или ад -
читать у кого-то собственные чувства? Не ради искусства и литературы не ради. Ради избавления от
одиночества и пустоты. Давай перейдём "на ты" - раз уж столько родственного в наших головах? И
свербит время в старых швах на молодых венах. И тесно становится в четырёх стенах. Я вырываюсь в
межпланетное пространство, забывая про гендерность и гражданство. И лечу к тебе, рассыпавшись в
атомы...

Карты врут. Ни один пророк не скажет, к чему завтрашний день обяжет. Сколько ды должен будешь
заплатить за возможность собой быть. Ни один. Сколько ни смотри в зеркала, сколько ни гоняй по чашке
кофейную гущу... Я себя отпущу в плаванье свободное по реке жизни, что когда-нибудь станет притоком
Леты. Ответы? Какие ещё нужны ответы, если ты не в силах задать вопрос?! Быть может, ты ещё не дорос
до понимания исходов любого гадания: ты - вершитель своей судьбы.

У того, кто слишком долго ждал карлсона, однажды появилась собака.

Зачем оставлять дверь открытой? Ведь у неё есть ключи.

Грустные мгновения на стыке двух календарей. Обратный отсчет - и ты вступаешь в новый отрезок
времени. И хочется быть не собой - чтобы освободиться от груза боли, сопровождавшей тебя до и после...

© Copyright Фосси Паццо