Всё в невесомости и я вприпрыжку.
Так хочется крикнуть, ломая, эхо: --
Эй, вы, там, вглядитесь на меня сверху!
Скольжу по льду весеннего рая.
Смеюсь над всеми, себя кривляю.
Вода в бока от быстрого бега.
Вот бы походить на того человека!
Он властно шагает по переулку,
Носит фрак и в дырах тулупку.
Как не забыться от чванства такого?
Он и поэт, и любви Казанова.
Да, я, безусловно, пола иного.
Но помилуйте, чего здесь чудного?
Черкаю со звоном строки летуче.
Милостью вашей надеюсь стать лучше.[i]