Ослеплена зелёная мошкА,
Летит на свет, и, обжигаясь, гибнет
На матрице кухОнного стола.
По темноте блеснёт и гаснет профиль,
И тишина отчётливей звенит,
И можно плыть, как в океане, в поте,-
На маячок, что утром загорит…
Длиннее пауза, и дирижёр невидим.
Исход ли состоится, или весть?
Застыла ночь в непонятой картине,-
Недорисованной судьба её висеть.