Моя постель – портал. Я ложусь на нее и оказываюсь в Питере. Там всегда ночь. Прохладно. Макс берёт меня за руку. Он молодой художник. А ещё его зовут Максим. Разве это может не быть любовью? Мы почти всё время сидим на парапетах, пьём шампанское из пластмассовых стаканчиков и кормим голубей горьким шоколадом. “Knock, knock, knockin’ on heaven’s door...” Портал возвращает меня обратно! Пасха. Наверное, утро. Колонка внезапно ожила и запела во всю мощь, словно предчувствуя: «воскрешение» ей дано в первый и последний раз. Дано для того, чтобы она спела “Knock, knock, knockin’ on heaven’s door...” У меня под подушкой, как у Джармушской Тэлл, всегда лежит кольт. Я достаю его, направляю на «божественное» радио, жму на курок, осечка. Я жму ещё раз - его песенка спета. Щелчок, выстрел, треск. Тишина… Я снова укладываюсь на постель, закрываю руками мокрые глаза … “ Mama put my guns in the ground.
I can't shoot them anymore. “
Главное - не смотреть, не вдыхать глубоко, не прислушиваться, не заглядывать под подушку.
Рассвет. У меня трясётся рука, холодно держать стаканчик , сминаю и кладу в карман. он целует меня в кончик брови, потом отворачивается,чтобы я не видела, и смотрит на часы. Сейчас мгновенно, будто их принесли пегасы, появятся дворники и будут сметать нетронутые кубики шоколада с асфальта.
Кто он? Откуда взялся? Как мы встретились? На пересечении каких пространств? Какое шампанское пьём и почему раскидываем именно шоколад? Какой у него любимый цвет? В чём смысл жизни? Почему он смотрит на часы? Я никогда его ни о чём не спрашиваю. Ночная Нева не стерпит ответа.
Я знаю: уставшая комната,четыре стены, окно, дверь,приконченное радио, приконченные сигареты, кольт. И моя постель - портал.