Размякшей от чужих молитв, следов татьбы и ровный гул
Привычен. Обретаешь пульс и шепчешь: «Больше не могу» -
Вот, собственно, и все дела к сегодняшнему дню.
Непроизвольно держишь курс на что невесть. Капотный жар,
Конторный треск, картон, фольгу взрезает локон цвета ржи -
Ожог сетчатки, хром, лазурь, меркурий, охра… Хочешь жить –
Умей ослепнуть: трагифарс – ужасно грубый жанр.
Затвердевающая твань, банальные следы беды…
По ватерлинию – в асфальт. Ничто не так, как до сих пор.
Молчит пластмассовый браслет, запястья иссиня белы,
Она смеется, ты – горишь, как черный порох,
Дымясь, врастая в донный смог плохого города.. Горда,
Она не смотрит на тебя, она струится вдоль витрин,
Она мелькает в зеркалах, и все сжимается внутри,
И ты не в силах одолеть свою гортань.
………………………………………………..
…Превозмогаешь тошноту, уходишь, не целуя щек,
Не прекращая череды случайностей, берешь разгон.
Сезон муссонов, горсть купюр, такси, бетон, дверной звонок –
Уже привычная тебе агония.