Вновь ласкаешь хвойный бор,
Вовлекая в разговор,
Шепчешь, как же близко лето?
От рассвета до рассвета
Ты взываешь к пенью хор
Птиц лесных, вступивших в спор
Меж собой, звенящих где-то.
Средь полей твой мягок бег,
Через дол, к вершинам горным,
Ты теплом растопишь снег,
Что казался слишком гордым.
И уснёшь, как человек,
Под дубравою, свободным.
08.02.07