Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 50
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 49
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

       Душный жаркий вечер,
                 всё в пыли,
       подпирают плечи
                 костыли.
       У самой дороги
                 (труден путь)
       он присел – безногий
                 отдохнуть.

       Может, кто подбросит –
                 ездят, чай,
       и уже взгляд косит
                 невзначай.
       Сколько б это длилось –
                 час иль два? –
       но на грудь свалилась
                 голова.

       Задремал, а тут – как
                 с неба гром –
       пронеслась попутка
                 за бугром.
       Пыль столбом, гляди-ка,
                 мчит сюда.
       Подкатила лихо:
                 – Вам куда?

       – Коль в Зелёну Рощу –
                 в самый раз.
       Раньше б – я наощупь,
                 а сейчас –
       будь же век богатым –
                 удружил.
       Я ведь здесь когда-то
                 тоже жил.

       Не пришлось лет двадцать
                 здесь гостить,
       а сейчас вот – братца б
                 навестить.
       Без ноги-то – вéдь как
                 не живой.
       Ну а брат мой – Федька
                 Боровой.

       Он в колхозе вроде б
                 агроном.
       Школа, а напротив –
                 ихний дом…
       Сколько лет промчалось,
                 не догнать.
       Может быть, случалось
                 его знать?

       – Как же, понимаю,
                 Боровой –
       мужичок, я знаю,
                 мировой.
       На Заречной, номер –
                 сто седьмой.
       Только, знаешь, помер
                 он зимой.

       – Да ты что? – не может
                 того быть.
       В сорок лет – о Боже! –
                 только б жить.
       Как же так?.. Однако,
                 шутишь, брат…
       – Да вот так. От рака,
                 говорят.

       – И за что нам лихо
                 на роду?
       Закурил и тихо:
                 – Я сойду.
       Больше он ни слова
                 не сказал.
       И вернулся снова
                 на вокзал.

       1992

© Владимир Невесенко, 24.07.2010 в 07:21
Свидетельство о публикации № 24072010072126-00174246
Читателей произведения за все время — 64, полученных рецензий — 3.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Лина (Solstralen)
Лина (Solstralen), 29.10.2010 в 17:53
Вот так часто бывает - к самым близким не успеваем. Тронуло стихотврение. Спасибо Вам.

"Может быть, случалось
его знать?"

"– Да ты что? – не может
того быть."

Сбиты ударения и читается "Его" и "тОго". Такие мелочи очень портят впечатление. В таком сильном стихотворении им не место. ИМХО.

С уважением

Владимир Невесенко
Спасибо, Лина.

Насчет сбоев ударений - думаю, что я на досуге над ним ещё поработаю...

С уважением -

Таль Яна
Таль Яна, 06.11.2010 в 16:56
Согласна, что под конец стихотворения вдруг появляется щемящее чувство неожиданной тревоги. Хорошо передано настроение. А если говорить насчёт сбоя ударений, то мне резануло в начале:
'У самОй дороги' - надо бы, конечно, 'у сАмой'... Может быть, изменить на 'На краю дороги...'?
Владимир Невесенко
Стихотворение давнее, опыта еще было мало. Вот выставил кучу старых, чтоб не пропали совсем и редактирую понемногу, а то ведь сколько уже бесследно утрачено. Идейные задумки-то, как мне кажется, хорошие. Скоро займусь каждым в отдельности по списку.
Спасибо Вам, Яна.
Александр Поляков
Александр Поляков, 21.02.2012 в 08:06
Печалька.

Это произведение рекомендуют