[ul]“- Пять-тринадцать-сорок три,
это ты? ”
А. А. Галич
... Александру Галичу[/ul]
Мы стали треском телефонным,
проснулись шорохом в ночи:
чуть слышно явственно исконным,
возможно, и воиспоконным...
А мысль одна: - Ну, не молчи!..
Я знаю, знаю, что вернулась.
Я чувствую в окошках свет.
Ползут по кругу стрелок мулы,
И мёд с усов... И тушь по скулам...
Идти в твой двор резона нет.
Зачем, когда я это знаю...
Всегда под утро крепче сны.
А ночь: не добрая, не злая
собакой рыскающей лает.
Те сны убийственно честны.
Трещит... Трещит, как пыль на дисках,
как послезвучие грозы.
И прошлое опасно близко.
Рассвет с глазами Василиска
вползает долларом гюрзы.
Ползёт. Стыдясь, отводим взгляды.
Неверие – сковало нас,
окаменевшие ограды,
дома, дворы и автострады...
Есть кто живой?
Последний шанс
очнуться, побороть заклятье,
вернуться, вспомнить, раскрутить.
Она заждалась...
В лёгком платье
босая на краю кровати,
прижав листок к своей груди.
* * *
Мы стали телефонным треском,
последним шорохом в ночи,
в лучах рассветных старой фреской,
ожившей в дребезжащем блеске...
А ты шепчи. Шепчи. Шепчи...