Что полно росинок, блестящих в траве.
Как жизни-то много, да счастья в той воле,
Что Бог подарил нам пред мукой в огне.
Печально. Смешно. Что, устал от эмоций?
Я в гневе бывает, схожу весь с ума.
И в боли молча, от отсыпанных порций
Нам счастья и горя. Решетка. Тюрьма.
"Молчи!" - говорят мне все чувства,
"Привыкни..." - лепечет инстинкт.
Но что же за жизнь без искусства,
С добром, красотой лабиринт.