Зорким подъятьем заката.
Точно зардевшийся фронт,
Битва взыгралась из злата.
Алым фрегаты из туч
Красились в тьмы колыбели.
С неба, с немыслимых круч
Птицы свергались и пели:
Гимн затвердевшей смоле,
Бледной луне выходящей
Небу и просто земле,
В души глубоко нам зрящей.