Пока тепло ещё, пока всё не заледенело.
Что толку плакать о Курте и ждать нирваны,
когда не пуля стремится к телу, а к пуле – тело…
Сыграем! Что нам терять кроме раскладушки,
протертых джинсов, язвы, десятки любимых книжек?
Чем путь длиннее, тем ласковей зов психушки,
тем забубённей тоска и пакостней television…
Так скверно только в том сквере, где Чикатило
насиловал детский трупик и божью мамку мучил.
Сыграем, пока от жизни не попустило!
Пока не стало сытнее, проще и значит – лучше…
Пока есть небо и небо свежо и сине,
в каких войсках такие как мы пригодится могут?
Нас горсткой фишек поставили на Россию,
и мы стоим – на плахе, в шинелях на босу ногу,
и мы умолкаем, ладонями прикрывая
кораблики глаз, налитые любовью груди…
Мне будет стыдно разве что в холле рая.
А пред Престолом Его мне стыдно уже не будет.