Вобщем встречайте,
Света Чернышова!!!
И по традиции Света пару слов о себе:
"Итак, она звалась Светланой... ну что рассказать о себе? Я медик с большой буквы М. Этому нелегкому и чего уж там греха таить творческому занятию я посвятила себя всю... или почти всю. Есть еще стихи. Для и от души. Конечно, когда я читаю жутко энергитичные весчи у Маяковского, или у Бродского, или у Цветаевой, мне очень хочется махнуть правой рукой на всё свое стихотворчество и сказать с инвективом - да ну все на... Света. Это-не стихи. Перестань маяться дурью и иди спасать людей от инфарктов и инсультов, это у тебя получается гораздо лучше. Но - охота пуще неволи и по приходу со смены, пьешь кофеек, садишься к столу и пишешь: "на этом пожалуй можно закончить, таких Камилл - вагон и маленькая тележка..." и ничего с этим пока поделать не могу:))
Всем спасибо, прошу как говорится любить и жаловать(ся):))"
Нууу... Стихи это или не стихи мы щас сами решим, афтар к себе не объективен)))
Лично я познакомился с творчеством Светы на номерном конкурсе Голосов. Тогда она еще была Непохожей На Риз Уизерспун))) и знакомство началось вот с этого стихотворения:
Жила-была Камилла
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/139291/
На этом - пожалуй, можно закончить.
таких Камилл – вагон и маленькая тележка
на тупиковой ветке
человеческого интеллекта.
И стоит ли изгаляться?
Так, плевочек цивилизации,
Пробка от распитой в подвале бутылки мира…
Жила - была в портовом городе N...Камилла…
О досуге она не парилась слишком долго,
и, допив в кафетерии приторно-сладкий чай,
с хромосомным упрямством идущей на нерест сёмги,
уходила аллеями парка на старый причал.
Там орали безмозглые чайки, над сонною бухтой
и в тумане фаллически стойко маячил маяк,
и камилловы мысли текли неуклюже и глупо,
как пролитый на барную стойку дешёвый коньяк.
О чём думала Камилла?
О чём обычно думают женщины…
Не о вечном же…
Так, обо всём и ни о чём,
О нечаянно сказанных словах,
О работе, друзьях, делах,
О последнем или предпоследнем мужчине,
Если, конечно, на то есть причины…
И если убрать скабрезную липкость интимной сцены,
юноша был романтичный и собственно, неплохой,
и называл Афродитой, рождённой из пены,
и восхищался ничем не прикрытой её красотой.
Откуда он был? Из Архангельска или с Крита…
Приходил, дрожал, заикался, клянчил её любви…
Тоже мне Афродита…
Камилла смотрела на грязную пену воды,
На пивные банки, пакеты и прочий мусор
и представляла себя Афродитой,
с солярными пятнами и кондомами на груди...
ей становилось смешно и немного грустно.
А что было дальше?
Камилла возвращалась в пустую квартиру,
Закрывала шторами орбитальные, оконные дыры,
по-рыбьи плюхалась в постельную бирюзу,
молчала кровать – межсезонья необитаемый остров,
и уже подходил к своему логическому концу,
отпущенный свыше циклический, женский отпуск.
А сны Камиллы были легки и хрУпки,
как лунный свет, мерцающий в её волосах…
и что обычно видит во сне портовая проститутка…
конечно, море, Грэя и алые паруса.
Ну как? Стихи? На мой вкус - даже очень стихи. А как вам вот такое сатирическое?
Поэтесса Лена Капустина
http://www.stihi.ru/2009/03/22/3385
Любые совпадения ников, имён и фамилий случайны. ЛГ - вымышленные.
******************
Поэтесса Лена Капустина
на забытой Богом Камчатке
собирала слова как бусины
и корябала их в тетрадку.
Ничего не случилось бы страшного
из девичьего этого бреда,
но, по снегу, с газетой вчерашнею,
притащили ей сети инета.
Лена долго бродила в абстракции,
по страницам совсем незнакомым,
кое - как прошла регистрацию
и взяла себе ник "Дездемона".
И...посыпались перлы невкусные,
про любовь, капель и порошу,
ведь у Ле...Дездемоны Капустиной
было их до фига и больше.
И хренели стихов почитатели
да и критики тоже хренели,
Лене были необязательны,
слоги, ямбы, размеры, хореи,
амфибрахии и грамматика...
чтобы больше привлечь народу,
Дездемона рожала старательно,
в день по двадцать таких уродов.
Но, когда всем эстетам - лирикам
это до смерти надоело,
к Дездемоне послали киллера,
(у него псевдоним "Отелло")...
и прекрасен, воздушен, радостен
стал поэзии мир, как прежде...
но...прошла регистрацию "ТрАвести"
из далёкого зарубежья...
Или вот такое? И с юмором, и с задором)))
Игра в города
http://www.stihi.ru/2009/04/17/4513
Правила в игре просты
Как два пальца обо…сфальт–
Я называю город, потом – ты,
Конечно, не все города подряд,
А лишь те, где успел побывать
И кратко – историю интересную,
Которая связана с этим местом.
Ну, давай по приколу, для смеха,
Короче, поехали.
- Астана.
- вот те на…это где?
- На бороде, в Тыгдымской области!
Ну, ты тёмная. Я проездом был. В поезде,
Пили портвейн, а из закуски – два пирожка с капустой,
И чтобы совсем не убалтаться,
Выскочили на ближайшей станции,
Прикупить того-сего…
- Ну?
- Баранки гну!
Очнулись на утро, с побитыми рыльцами,
В городском отделение милиции,
А всё потому что у Гоши семейники
С изображением В.И Ленина,
И на мне - майка с певицей Луизой,
Продажной девкой, загнивающего капитализма.
- И чё???
- Через плечо.
Семь лет поселений и…в КонюшкИ,
Если нет царя – одного хотя бы на две башки.
- Давай, на «а»
- Астана.
- Да, ну…на?????
- Не было у вас ни стыда, ни совести.
Мы с подругой в том же ехали поезде,
И вас, придурков с помятыми рыльцами,
Пытались отбить у наряда милиции,
А Тося назвала майора Говрюшина,
рылоподобной, тупою чушкою,
А я каблуками лупила со страстью,
Пониже пояса органам власти.
- Да, ладно тебе, глуши мотор.
Кто старое помянет, тому глаз вон.
- А хорошо, Ванюша, у нас в КонюшкАх,
Скажи?
Будем хлеб жевать, детей растить.
И хрена с той, Астаной...
Главное, что с тобой!
Ой, а вот это ваще суперское)))
Превращение
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/139338/
…а Луна была беспросветной соней
И проспав закат и вечерний ланч,
Доставала с облачных антресолей,
запылённый звёздною пылью плащ
И чихала, сетуя на погоду
Мол, какая сырость и грязь кругом…
Уходила, спящий минуя город,
Прогуляться к озеру под дождём
Спотыкался пьяно туман о камни
и хватал упругую плоть осин,
И рябили озеро плавниками,
Желтобрюхие, сонные караси.
Неcмотря на холод ночной и слякоть,
Так сюда тянуло, что спасу нет
И Луне хотелось сначала плакать,
А потом – шампанского и конфет
И ещё жалела, что вместо лески,
Положила пудреницу в карман…
Дааа...она опять, превращаясь в месяц,
ощущала слабости Инь и Ян...
Ну вобщем вы почитайте сами, а я посижу, помолчу в уголке...
Одно утро почти верлибром
http://www.stihi.ru/2009/03/05/1634
...и станет мелочным и неважным
что было больно вчера...а утром
пропитаны слойки многоэтажек
янтарным солнечным конфитюром
и в плотном мёртвом пространстве шторном
весенний ветер - живой и юный...
Бездумно...
с какой-то вдруг неуёмной жаждой
Без Кафки Шиллера и Кюи
без вечных гамлетовских вопросов
без...башенно жадно и несерьёзно
захочется...просто... жить...
Вишнёвое
http://www.stihi.ru/2008/12/05/2307
Ну, зачем до одури... изнемогая
бьёмся, спорим - ни о чём... горячо...
а потом я "помнишь?" твоё глотаю
как голодная рыба пустой крючок.
Глупо, конечно, беречь в памяти
перекладывать пересчитывать наши сокровища...
на обоях старых - часы с маятником
сердце - маятником, а потом... ещё...
удивлённое утро в окне, а над крышами
небо чистое даже сквозь пыль и смог,
и в тарелке бордовые, тонкокожие вишенки...
чуть надавишь - брызжет из вишен сок
на руках, губах твоих фонтанчики - брызги
фантастически вкусно... у нас тогда
за спиной не маялась половина жизни...
(или целая жизнь, умноженная на два?)
-Помнишь?
-Помню. вот только не знаю - а надо ли?
Вишня... черри уже давно
и почти волшебную эту ягоду
продают везде за смешно - ведро...
но, когда отчаянно, по-мальчишески
ты бросаешь памяти мне крючок...
сладко... больно в груди разрываются вишенки
сердце маятником... и... ещё...
Клубочек
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/139283/
Смотаю клубочек из бессонной ночи,
из слов колких, слезинок горьких,
из встреч наших, не встреч даже,
Хороша будет пряжа…
Уроню за калиткой,
Пусть катится по тропинке,
Совсем недалече,
к твоему крылечку.
Подари жене клубочек,
Пусть свяжет платочек.
Подивятся соседки
диковинной расцветке,
затейливому узору
моего позора…
глаза отведёшь,
скажешь
- хороша пряжа...
Как Дерсу Узала
http://www.stihi.ru/2009/07/06/3376
- Гитару возьми, спой что-нибудь.
- Спеть… да я и песен новых не знаю
- А ты как Дерсу Узала – что видишь, то и пой.
- Как Дерсу говоришь…
Всё иду и иду
в человечьем лесу,
где в жилищах
всякий слеп или глух
на убогом своём токовище,
где расшита судьба
васильками, полынью
и болью...
то - рогожей к ногам,
то - блестящею шкуркой собольей.
Всё бреду наугад,
только лица мелькают и годы...
иногда говорят,
где в шиверах скрываются броды.
Только чаще молчат…
и, барахтаясь в проруби льдистой,
Ловишь край...или взгляд,
чей-то взгляд – осторожный и лисий.
Я когда-то умру…
(правда, хочется большего срока)…
лапы кедров
положат на грудь
молчаливые сопки.
Надо мной постоят
те, кто были близки и любимы,
Скажут – пухом земля…
Забросают камнями и глиной.
Но останется даль
небосвода,
где ветру не тесно,
и останется Слово,
и может быть сложится песня.
Это будет потом...
а пока
над таёжною хмарью
всё бегут облака
те, что видели орды киданей.
Всё иду и иду...
ловишь край...или взгляд...
Я когда-то умру...
Но останется песня...
Ну и на закуску)))
Вам письмо
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/141165/
Письмо из Парижа. Ей.
Эй, вы, там на баржЕ! Как живёте? Я нынче в Париже. И такие здесь виды с высоких холмов Monmarte…не в цветных каталогах - а всё ощущаю и вижу, пью «Бордо» и гуляю потом на бульваре Клише. Ах, такая весна в этом городе юном и вечном! Сколько здесь знаменитостей, сколько богемных харизм! И на Place Pigalle французский душок эротизма…эротизьм и любовь...и не будет других катаклизм. Тут, недавно во сне вас я видел…в наряде неброском, вы бежали с работы, закинув язык на плечо…вы всё так же кропаете вирши о белых берёзках? И всё так же идейны? А, впрочем…ах, вот я о чём. Приезжайте. Плачу за дорогу, тюльпанами встречу. Что-то, вот заскучал я по вашей шальной красоте и на фоне бульваров бессмертием увековечу, улыбаться вы будете в Лувре на лучшем холсте.
PS. Вот такой я – художник. Свободный...великий...могучий! Приезжайте, зачем вам российская эта мура? Ваш поклонник далёкий и жизненный бывший попутчик. Ваш Геннадий ДуплОв. Ой, пардонь-те. Гоген Де Плуа.
Ответ ему.
А у нас на баржЕ, дорогой иностранец, всё то же. В шесть пятнадцать – подъём, чашка кофе и всмятку яйцо. На дорогах заторы, а люди в лавсане и «коже» атакуют маршрутки, дыша перегаром в лицо. А у нас – может быть всё не так уж и ровно и гладко, и начальник (М)чудак, и работа и двоечник – сын, и ношусь я по кругу смешной цирковою лошадкой, поправляя на взмыленной попе китайский поплин. Но…такая весна! И от ветра, что с моря - не жарко, а на пристани снова открыли ночное кафе. Вечерами гуляем с собакой по старому парку (как французы у вас говорят?) натощак проминэ. Пусть покажется скууу-чнооо-ой моя прозаичная сага, только что-то не хочется кОлера мне добавлять…ведь у вас никогда не бывало ни дома, ни флага и поэтому, сударь, увы, вам меня не понять.
PS. Пусть меня назовёте озлобленной, глупою сукой, и напустите розовой пены на ваши холсты…но, засуньте себе эту вашу богемную скуку в жо…лто - красные в клетку от Ив Сев Лорана трусы.
Вот собстна лимит, вроде как, исчерпан... а еще читать и читать... Ну это вы уже сами теперь)))
Слава Оз
