Нарисованный рай (Рассказ)

    Спуск к воде не занял много времени - здесь все очень близко.  

    Такая теплая вода... Она всегда здесь такая, но это не перестает радовать. Я отплыл от берега, лег на спину, немного полежал на волнах и, наконец повернулся к берегу. Остров. Маленький остров в тропическом поясе. Именно так я себе и представлял Рай. Хороший, ровный, чистый пляж, пальмы и какие то лиственные деревья, названия которых я не знал, прячут от взора конец тропинки, уходящей от берега через лесок на вершину холма.  

    Я вышел на берег, вошел в тень крон деревьев и начертил на песке прямоугольник. Пальцами "расчесал" песок, оставляя волнистые линии на песке, напоминающие примятую траву. Улыбнулся, наблюдая, как сквозь песок начинает пробиваться трава, образуя ровный прямоугольник. А вот и лежанка готова! А ведь именно так я себе представлял Рай.  

    Не знаю сколько я проспал, но солнце осталось в той же точке, в которой оно было, когда я закрывал глаза.  

    Тропинка, каждый изгиб которой - старый добрый знакомый, ведет на вершину холма. На вершине холма стоит маленькая хижина, такая, как показывают в приключенческих фильмах про тропики. На деле такие красивые хижины абсолютно неприспособлены для жизни в реальных условиях - любой ветер чуть сильнее легкого бриза, любой дождь - и жилище становится непригодным. Но здесь не бывает дождей. Здесь нет ветра, только дыхание моря... или неба? Здесь солнце всегда светит на пляже, но в лесу оно всегда скрыто кронами и лишь поблескивает, улыбаясь жителю рая... или пленнику?  

    В хижине я, стараясь не смотреть в противоположный угол, прошел к столу светлого дерева возле окна. И хотя я не смотрел, я чувствовал, я спиной видел, каждый элемент грустной картины темного угла. Пюпитр, холст, кисть. Та самая кисть, из за которой я и очутился здесь. Но даже она бессильна. Рисунок на холсте. Она. Та самая, с которой я хотел поделиться Раем. Сквозь тьму в углу проступают черты нарисованной двери.  

    Мне захотелось пить. Схватив первый попавшийся карандаш из десятка, разбросанных по столу, прямо на белом дереве провел черту, вторую, дугу, еще дугу... овал... Стакан. Слегка искаженный овал - в стакане появилась жидкость, вода. Подумал и заштриховал жидкость - теперь это... мм... чай! Еще немного подумал и дорисовал искаженный кубик на поверхности жидкости, теперь это холодный чай. И протянул руку к стакану. Холодное стекло покрылось такой приятной руке влагой...  

    Но почему? Почему здесь, где мне для того, чтобы рисунок ожил, не нужно даже брать волшебную кисть, те вещи, огромное значение которых я понял только здесь, не оживают?  

    Именно так я себе и представлял рай... Меня не волнует вопрос ночлега - вечный день, солнце остается на одном месте, ветра нет, в хижине уютно. Меня не волнует вопрос опасностей - на острове нет хищников, воды моря чисты и необитаемы. Меня не волнует вопрос добычи пищи, готовки - сел за стол, нарисовал - готово, быстро и вкусно. Меня не волнует вопрос мусора - как нарисовал, так и стер, и лишь изредка надо вымести из дому остатки ластика, который стирает ненужные вещи. Именно так и представлял.  

    Почему не оживают дверь и портрет? Почему голуби, крабы, попугаи оживают, а мой пес, который остался дома - нет?  

    Смутная догадка давно стучалась ко мне с окраин сознания. Но я ее не пускал, не в силах принять объяснение, которое она мне несла...  

    Оживают вещи - одни из многих, такие но не именно те. Как в английском языке артикль "a". Но не оживают определенные вещи. Те вещи, к которым можно применить артикль "the"... Поэтому и получается, что человека, которого я знаю, я не смогу впустить в этот мир.  

    Наконец я собрался с мыслями и решился проверить свою догадку. Карандаш все еще был в моей руке - в этом мире это основной инструмент жизни... Я рисовал очень аккуратно, в мелочах вырисовывая каждую деталь. На этом острове оживают даже схематические рисунки. Но я должен быть уверен, что я рисую именно тот кулон. Именно тот кулон, который я дарил Ей. Темный металл кулона, ушко для цепочки, звено за звеном вырисовывал светлые звенья цепи.  

    Светлое дерево стола, обычно чистое - все рисунки оживали, украшал реалистичный рисунок, изображающий красивый кулон. Рисунок. Рисунок!  

    Вот по этому и не оживает Дверь В Мир, В Котором Я Родился.  

    Я не знаю, сколько я провел времени на острове - солнце всегда находится почти в зените. Я не знаю, что находится на другой стороне острова - лес за хижиной становится непроходимым, а моего любопытства недостаточно, чтобы отправляться в экспедицию на другой конец - не такого уж и маленького, если подумать! - острова. Когда я забрался в картину тропического острова, со скрытой за кронами деревьев хижиной, с синим морем и лазурным небом, я не сомневался, что я всегда смогу вернуться, сомнения были в том, захочу ли я вернуться. Но через какое то время я начал рисовать портрет. То, что рисунок не оживал я начала списывал на то, что я где то ошибся в линиях, что то не учел... В какой то момент пришла идея нарисовать Дверь. Дверь в мир, в котором я родился. Нет, не так. Дверь В Мир, В Котором Я Родился. Я рисовал дверь, которая вела в мою спальню, с ее ручкой в виде зажатого в пасти льва кольца. Рисовал дверь школы, где я учился, дверь вагона московского метро, и дверь тамбура электрички, в которой я ездил летом на море... Все они оставались просто рисунками на стене.  

    Очень тяжело смириться с невозможностью вернуться. Но именно так и происходит в нашей жизни. Даже не обязательно рисовать волшебной Кистью мир, в который легко попасть, но нельзя вернуться. Можно просто наговорить грубостей человеку, для которого ты много значишь. И вроде никуда не уходишь - но вернуться получается не всегда. Или не тот порядок слов? "Но не получается вернуться - всегда"? И лишь новый мир зачастую похож на тот, откуда ты уходишь. Но мелочи выдают, что это не тот мир. Нет улыбки на лице человека или солнце стоит на одной точке - какая разница насколько велико отличие? Остров, вторую часть которого просто не нарисовали или человек который стал чужим? Какая разница? Такие прекрасные море и небо, но между которыми нет разницы или... или... Да какая разница... Нет разницы.  

    Но понимание сути происходящего, как водится, можно принять только отстранившись. Или полностью, без остатка, отдавшись потоку событий, принимая свою судьбу и счастье.  

    Ну... Раз уж не открывается дверь в мой родной мир, может откроется дверь в другой мир? Но в какой? Что я знаю о других мирах? Я знаю все об этом мире - красивый пляж, бездонное небо и воздушное море - родственные души, нарисованные одной краской, только море потемнее, тропинка, конец которой было тяжело нарисовать, поэтому она скрыта кронами, все изгибы тропинки, хижина, которую на рисунке не было видно, но про которую я точно знал, что она есть - именно к ней шла тропинка. И лес, за которым нет НИЧЕГО. Просто ничего нет, я не подумал, что у нарисованного мира должна быть обратная сторона.  

    И буду ли я счастлив, променяв одни декорации на другие? Счастье... Я ведь за ним лез в нарисованный рай? Счастье... В темном углу я провел квадрат - окно тут же ожило и осветило портрет и рисунок двери, такой нелепый в сущности рисунок двери... На ней ничего не было написано, но я знал, что это дверь в мой мир. И я знал, что она не откроется. Я взял с пюпитра Ту Самую Кисть и написал слово "Дверь". Глупо конечно, и так ясно, что это не табуретка, но я продолжил. "В Мир". В какой мир? Какой? я не могу вернуться в определенный мир, в тот, в котором я родился, мир в котором я был счастлив, в конце то концов! Счастлив... Был счастлив... А буду ли? "В Котором Я"... Буду! "Буду". Буду счастлив! "Счастлив".  

    Рисунки на острове всегда оживали мгновенно - раз и живой. Сегодня, видимо не желая меня отпускать, мир начал играться со мной, впуская жизнь по каплям, как приносит прохладу на берег дыханием моря. Или неба? Резная ручка двери, теперь уже не нарисованной, вполне объемной и настоящей, оставалась рисунком, постепенно обретая присущие предметам мира объем, цвет, блеск металла... И прохладу... Теперь я точно знал, что дверь откроется, но куда? Но еще я знал, что в том мире, на пороге которого я стою, я буду счастлив.  

    Кисть. Кисть, которая привела меня в этот мир. Благодаря которой я попал в рай. Или из за которой я оказался узником собственных иллюзий о счастье? Хруст. Теперь я не вернусь сюда. Тихий металлический, немного певучий скрип ручки двери. Все-таки этому миру всегда немного недоставало звуков. Деревянный скрип Двери. Двери, черт возьми! Не рисунка!

    - Где ты был?!