Я научился маленькие строчки,
Что вдруг родятся прямо из души,
Нанизывать на тоненький крючочек,
Как бабушка в березовой глуши.
Петлю к петле бросая через спицу,
Поглядывая на творенье рук своих,
Мне вывяжет и розу, и лисицу,
Не прекращая тихих дум мирских.
Набегаешься, ног к ночи не носишь.
В отмытой и сияющей избе
Расскажет, если ласково попросишь,
Про старину, о предках, о судьбе.
Как в девках молотила и пахала,
Какие свадьбы были у кого,
Как сватали её, и как встречала
Кудрявого Гаврюшу своего.
Про голод, про войну, про желдорогу,
Которую ей строить довелось,
О том, как деду-кузнецу в подмогу
В войну молотобойцем быть пришлось.
Под легкий стрекот спиц в руках усталых,
И ласковых, и сильных, и больших,
Я много песен слышал разудалых,
И жалостных, и вольных и лихих.
А пела! Обладая тонким слухом
И голосом, которых нынче нет,
От всей души, чтоб слышала округа,
С певицей-мамой строила дуэт.
Пред памятью ее снимая шапку,
Слезу воспоминания таю
И с восхищеньем вспоминаю бабку
Арину Акиндиновну мою.
25 марта, 2006
