а рядом души умерших людей –
растерянные глупые пичуги –
галдели о разгуле судных дней…
Тревожно расцветали розы мира
на папертях московского метро.
Совокуплялись с нимфами сатиры;
на Чистопрудном Воланд пил ситро…
Валялся кот на крыше кверху пузом,
мурлыкал джаз про лунную блоху.
Я в пятницу не жду прихода музы…
Она у тёщи…
Мучаю строку…