Летели дирижабли ночью к югу, а рядом души умерших людей – растерянные глупые пичуги – галдели о разгуле судных дней… Тревожно расцветали розы мира на папертях московского метро. Совокуплялись с нимфами сатиры; на Чистопрудном Воланд пил ситро… Валялся кот на крыше кверху пузом, мурлыкал джаз про лунную блоху.
Я в пятницу не жду прихода музы… Она у тёщи… Мучаю строку…