я ж как прежде стою, только старая стала,
над туманной Москвой возвышаюсь я гордо,
солнце, ветер, гроза – я стоять буду твердо.
Пусть проходят года, выцветает одежда –
на востоке горит и не гаснет надежда,
что сосед мой вздохнет, бросит тяжкий свой молот
и прижмет меня так, словно снова он молод.
Я безмолвно кричу: «Брось стоять истуканом!»
Человечки снуют, как толпа тараканов
под ногами у нас. Что им наши терзанья?
Не за их ли грехи мы стоим в наказанье?!