Мы другие бы взяли цвета.
Наша жизнь - это только орнамент,
А внутри драгоценна мечта.
Сотни книг - жизнь как библиотека.
Кто-то нас понемногу писал.
Поединок с грубеющим веком
В анфиладе пустеющих зал.
Или храм, без божеств, сиротливый
- И сухие цветы на камнях.
Обветшалый алтарь: дух застынул,
Старый ветер покой охранял.
Как мелодия: где-то, когда-то...
Быть ненужной, уже отзвучав.
Позабытые светлые даты,
Письма в ночь. Жизнь походит на трав
Иллюзорное - в сказках - свеченье.
И уставших палитр восторг.
И на шепот волшебных растений.
А точнее сказать - кто-то мог?...