Мои письма хрупки и шершавы. Ещё одно грустно,
Оторвавшись от ветки пера, столь заиграно ветром,
Что случайный прошедший читает подошвами, с хрустом,
О моих хриплых вздохах к тебе, удивляется – летом,
Пожимает плечами – зимой, поджигает – весною…
Но томиться невольно начнёт моей осенью вечной.
И под, словно галчиные крики – корявые строки,
Вдруг запросится горечь калины во взгляде во встречном.
Ну а я всё пишу в твой оранжевый сад, где потоки
С абрикосовых, вроде, ветвей – бархатистым румянцем
Золотят твои милые щёки и спелые косы.
А туман, несчастливо считая себя иностранцем,
Уползает ко мне. Словно беженец с вестью избывной,
Что ты рыжее манго жуёшь, раскрасневшись от счастья….
Я пишу тебе. С полюса осени. С ржавой картиной
В потускневших глазах. И с химическим вкусом лекарства.
