а может быть это каша, а может быть – ну, не важно
ты стер свои новые джинсы, упав со скейтборда наземь
и было все так безумно и может быть даже глупо,
как в тот новогодний праздник, кроссовки серы от пыли,
а мысли серы от правды, тебя никогда не просили
ходить молчаливым стадом, но ты продолжаешь поиск
каких-то нелепых судеб, ты в них никогда не будешь
ты им никому не нужен. а в плеере крутятся мантры
безумным калейдоскопом, мечтой твоей вечной стала –
поездка в Париж автостопом, ты вновь зачитался Ницше,
плюешься во всю на Фрейда, читаешь стихи на крыше
в плюс 70 по Фаренгейту.
а жизнь вся давно провоняла дешевым слепым комизмом,
ты ищешь себе гитару, всерьез увлекаясь буддизмом,
взлететь, окунувшись в Сансару, мечтаешь так глупо и честно
уйдешь, не найдя себе места. когда станешь бедным и старым
считая, последнюю пенсию, ты сядешь на крышу с стихами,
читая… в плюс 20 по Цельсию.