Как мудрый ворон он выходит на подмостки.
Объятый холодом и сумраком согрет…
Ласкает шепотом скрип старенькой повозки.
И разрывается душа от вдохновения,
Пылает сердце, словно факел вдалеке.
Родился стих – слеза прекрасного творения
И весело плескается в таинственной реке.
Поэт стоит, стихи щекочут уши
Надменных и скучающих зевак.
Ему ведь хочется, чтоб в их пустые души
Ворвался, словом истины кулак.
Ах, этот город, в душу мне запавший,
Ликует сердце, и рождаются стихи.
Я, словно ангел, с неба вдруг упавший,
Очнувшийся на берегу реки.
Зачем я здесь, не знает даже море,
Но я в раю, я в Петербурге на Неве!
И в моем сердце разгорится горе,
Если слова мои останутся при мне…
Поэт сидит, слова льет на бумагу,
Душа, как птица, мечется в груди
И хочет выпрыгнуть и полететь к оврагу
В бездонной и мерцающей степи.
Ах, этот город, в нем лишь ангела творение,
Рожденное легкой художника руки.
Мне этот город дарит вдохновение
И в ожидании светлого я прожигаю свои дни.
10 сентября 2006г.
Санкт-Петербург