Марина Цветаева
«Смешно, не правда ли, поэт?»
Твоими Бог вещал устами.
И загорелся слова свет
во мне. Один на пьедестале
Бульварного кольца среди –
стоишь. Оставили следы
налета голуби, и муха
к челу прилипла. Принесёт
букет столетняя старуха.
Ты – позапрошлый век. И всё.
Пасет загадочный Басё
умы. А ты, забыт, отпет.
Смешно, не правда ли, поэт?