Мучительный запах утра —
непробуждение потолочных белил.
Бери!
Да брать почему-то
нечего —
сплошной берилл.
Подвески люстры истошны
в плавающих лучах солнца.
Я медленно вглядываюсь в окошко —
какой там сегодня социум?
Как будто мне есть дело
до ценных бумаг или гейзеров,
когда Богом клятое тело
предыкотной истомой грезит.
Две бабки под окном рассказывают
что-то там о преднизолоне.
А я еще не был ни разу
ни графом, ни Казановой.
Вот так не проснешься однажды,
не увидишь белил берилловых,
и окажется, что от жажды
спасает только могила.
Но вряд ли запляшут черти
на пляжном подоконнике утра. —
Ха!
а мне вместо чека
любимую выдали почему-то!!
