Этот святой и извечный грех пророчествует умирать,
И пусть говорят, что все это — блеф, я думаю, это — рай.
Я напишу, потому что мне нельзя не запечатлеть,
И пусть все кричат роковое «нет» и думают, это — смерть.
О сердце сломается острый нож, направленный прямо в месть,
И пусть говорят, что все это — ложь, я думаю, это есть.
Не верь, когда торжественный яркий стиль театром иные зовут,
И пусть говорят, это — водевиль, я верю и я живу.
Простые плоды моего пера закручивай в виражи,
И пусть говорят, что вокруг игра, я думаю, это — жизнь.
И мне теперь важно взлететь суметь и взбудоражить кровь,
Ты думаешь — я не в своем уме, я думаю, что любовь.
Бриллиантами сыпятся к нам слова, улыбки тебе даря,
И пусть говорят, это — амплуа, я знаю, что это — я.
Мы встретимся снова, не вспомнив зла, там, где встает рассвет,
И пусть говорят, что все это — блажь, по-моему, вовсе нет.
И мы окунемся в небесный свет, все до конца поняв,
И пусть говорят, что все это — бред, по-моему, это — явь.
И я подниму этот тост за нас и чувствовать через край,
И пусть говорят, что дешевый фарс, я думаю, это — рай.