Царапает койка пружиной сквозь драный матрас...
Опять, как по кругу, опять, как ни странно, сюда
Хочу достучаться, а память твердит:"Бог подаст!"
Забыты событья, не вспомнить отдельных имён,
Размыты все лица в одно световое пятно...
И всё-таки что-то там было, за этим столом,
Такое, что только поймав, и воскликнешь:"Оно!"
Свободный, голодный, не злой, но живущий на крик,
Загадывать дальше двух дней не приучен никем...
Намеряно милей под досок рассохшихся скрип,
Пока пробормочешь последний ударный катрен,
И снова, забыв о тетрадке, бросаешься жить,
Любить, ненавидеть, дружить, пировать...
И опять
На миг перед этой загадкой блаженно застыть,
Соцветья заката пытаясь в созвучья загнать.
Из чрева какого биплана ты выпал в простор?
А есть парашют или нет - разве важно душе?
Ведь что-то там было такое, за этим столом,
Чего никогда и не будет, наверно, уже...
