Осенние ветки осины к земле наклоняет.
Что мрачные мысли всего лишь простое весло
Заместо дубины народной. Немногим везло,
Однако ж людские просторы безбрежно пинает,
А есть справедливость иль нет – не мое ремесло.
Ведь я и сама понимаю: любовь - это миг.
Увидишь, замечешься вдруг, убежишь от испуга,
А образ твоих воздыханий растаял и сник.
И пусто все, пусто и глупо. Божественный лик
Приходит. И хочется верить в надежного друга.
И хочется знать, что не умер, а только возник.
Ведь я и сама понимаю, что серые дни –
Предвестники скуки, унынья и вечной печали.
Мне только сказали, что это бывает вначале,
Что вместе выходит как будто остались одни,
А дальше все серо и мутно. И где-то кричали,
Что белые пятна на сером совсем не видны.
И мне б неминуемо впасть в постмодерновский бред,
Писать небылицы, как требует этого веха.
Но мне, равнодушно смотрящей на бабочкин след,
Но мне, приходящей в восторг от ребячьего смеха,
Вдруг хочется жить без желанья борьбы и успеха,
Быть тихой и доброй старушкой семнадцати лет.
