Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 344
Авторов: 0
Гостей: 344
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

исповедь ангела
каждый день напоен безумьем.
горит во лжи.
перед каждым своим новолуньем
месяц точит ножи.
от чего-то особенно остро
режет страх по ночам.
и когда мимо погоста-
крылья жмуться к плечам.
и тогда я твердо решила,
взяв в руки топор...
аккуратно в сундук сложила,
защелкнув затвор.
в вашем мире, гнилом и пошлом -
слишком больно летать.
и про шрам на бархоатной коже
никому не узнать.


и это молчанье длилось дольше чем целую вечность...
оно пробежало током в её серебристой душе.
оно истребило юношескую беспечность,
оно породило мысль - неужели уже?
оно заставляло плакать, глотая слезы.
оно заставляло помнить, пытаясь забыть.
оно разбивало вдрызг нелепые грезы.
оно не давало ответ, не давало спросить.
оно прекратило её существованье.
оно отмерило ей всего один вдох...
и, хрупкий хрусталик на дне чужого тчеславья,
она солгала: за тебя простит меня Бог.

как трудно быть мотыльком.
согреться душой желая
лететь на свет, чтоб потом
ослепленно падать, сгорая.

мне жаль цветы, что рвали до рассвета.
прекрасней их, конечно не найти.
они юны. свежы в начале лета.
на них слезинки чистые росы.
они еще не распустились, чуть открыты.
их не ласкал неверный ветерок.
их лепестки дождями не побиты.
и стебель стройный не ширшав и не жесток.
они еще не знают жара солнца,
как мы не знаем жара от любви.
но их сорвали рано... не коснется
рассвет, алея, их неопытной души.
© Зимина ИЗА Ирина, 29.05.2010 в 11:39
Свидетельство о публикации № 29052010113937-00167029
Читателей произведения за все время — 57, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют