И каждый, кто открывает его стихи, наверное, ощущает прежде всего его сущность – хорошего человека. Алексей Абашин – яркий, непредсказуемый и в то же время по-хорошему традиционный поэт. Может, он со мной и не согласится, но я и в верлибрах его чувствую эту исповедальность русской поэзии.
Вот что он говорит о себе:
Родился в городе Москве в 1967 году. Типичный Скорпион. Наглый и противный, честный.
В своё время начал интересоваться своими корнями. Выяснил, что являюсь потомком князя Абаша (правой руки Чингис-Хана). Служил в Монголии; на реке Керулен, радом с саммоном, где родился Чингис-Хан. Вы все поняли?..
Поэзией увлекся где-то в 8-летнем возрасте. Серьезно начал относиться к ней в 2006 году. К своему творчеству отношусь с некоторой иронией, но очень ответственно. Люблю нетривиальные фразы, образы, действия. Музыкант. Гитарист.
В принципе, много о себе сказать не могу, но где-то, в чем-то талантлив…
А теперь - стихи. Хорошие, проникновенные стихи хорошего человека.
В нас слишком много от земного... Баллада
http://www.stihi.ru/2008/06/28/1765
Мурлычет грусть домашним зверем.
Год жизни – новая глава.
Зима опять роняет перья –
кружится белая сова.
Все мысли – сорная трава –
растут, а смысла никакого.
Болит от мыслей голова –
в них слишком много от земного.
Своим мечтам открою двери.
Вперёд! К далёким островам!
Мечты стоят и мне не верят –
ни шагу с отчего двора.
Не проплывёт их караван
сквозь бури в поисках иного…
Что ж, интуиция права:
в них слишком много от земного.
Забуду старые потери –
переведу их на дрова.
Камин горит. Поёт Чак Берри.
На что я, грешный, уповал?
Что будет рядом жить молва?
Что смерть с души сорвёт оковы?
Моя душа скользнёт в провал –
в ней слишком много от земного.
Мой Бог! Зачем тебе слова?
Ведь даже праведное слово –
в моих устах – не тот товар…
В нём слишком много от земного…
Не придумывай меня...
http://www.stihi.ru/2009/01/20/5127
Не придумывай меня принцем в белом.
Я такой же, как и все – злободневный.
Взглядом шарю по бездонному небу,
что даётся нам весной на потребу.
Не придумывай меня слишком чистым.
Я умею быть жуком-скарабеем…
Мы от веры в нас частенько слабеем –
проявляются опять нигилисты.
Не придумывай меня идеалом.
Идеальны только церковь и плаха.
Воротник не отрывай у рубахи –
я прошу тебя сегодня о малом.
Не придумывай меня слишком часто.
Не придумывай меня откровенно.
Не вливайся ты в меня внутривенно!
Оставайся неотъемлемой частью.
Не придумывай меня. Не пытайся.
Ты на темечко свалилась подковой –
не убила, а «подкинула» слово…
Я люблю тебя, излучинка счастья!
Запах на кухне висит апельсиновый...
http://www.stihi.ru/2009/09/19/966
Не получилось бы… Если бы даже…
Если бы только… А, впрочем, не важно…
Шкурка стекает на стол… Оранжево…
Запах на кухне висит апельсиновый…
Больше не слышно духов от Диора.
В форточку лезет проснувшийся город.
Я улыбаюсь осеннему холоду…
Запах на кухне висит апельсиновый…
Просто простились… Вполне современно…
Так… засбоило немного… слева…
Пара улыбок… натянуто-нервные…
Запах на кухне висит апельсиновый!
Сжал в кулаке… Растекается лужа…
Слышится эхо: «Не нужный… не нужный…»
Я применил внутривенно наружное...
Запах на кухне висит апельсиновый…
Жизнь какая-то... с выкрутасами...
http://www.stihi.ru/2010/01/24/784
Жизнь какая-то… с выкрутасами…
То одно, то второе, то… глупое.
То общаюсь с прохожими стансами,
то глазами слезливыми лупаю.
Вдругорядь заведу песню русскую,
завлеку одноразово в массовость..
Мне б свои ощущения лузгать бы –
шелуху по округе разбрасывать…
Под берёзой Есенина читывал,
на Арбате читал Маяковского…
Мне мерещатся Блоком убитые,
есть во мне что-то наше… московское…
Обречённость промозглой столичности,
кавардак всеобъемлющей жалости,
индульгенция собственной личности…
Слёзы – это дождинки усталости…
Мир корявый, источенный лясами…
Жизнь какая-то… с выкрутасами…
Случайная встреча
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/17436/
- Входи, сынок, присаживайся, ешь.
Не обессудь... Великий пост... Говею.
Ты не стесняйся, вот краюха... Режь
или ломай. Ломтём – оно вкуснее...
Да не ищи ты зла – его здесь нет.
Лишь мудрость и немного доброй воли
слепым помочь увидеть солнца свет,
глупцов же уберечь от злой юдоли...
Вон, видишь, холст пылится на стене -
огонь знаменья плавит чьи-то души...
Я видел только книгу...
Как во сне:
- ...Пойми, что путь осилит лишь идущий...
- Старик, остановись!
- Я не могу...
- Прочти названье книги!
- Я не смею...
Когда сумеешь зло прощать врагу,
то сам прочтешь...
- А если не успею?!
- Дарован каждому определенный миг
понять все сразу... скопом... без сомнений...
- И что тогда?
- Увидишь Бога лик,
получишь от Него благословенье...
Я уходил. И неба яркий свет
твердил об ирреальности событий...
А если б оглянулся... Старый дед
крестился вслед: «Сынок, найди обитель...».
Я в алгебру добавлю термин - цвет... Триолет
Лишь восемь строчек. Рифмы – только две.
И тождество написанных рефренов.
Классический, обычный триолет –
лишь восемь строчек… Рифмы – только две…
Я в алгебру добавлю термин – цвет,
суммируя нахально два катрена.
Лишь восемь строчек! Рифмы – только две!
И тождество написанных рефренов…
Бессонница...
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/3034/
На тонкой грани между сном и явью
обрывки мыслей, лоскутки идей,
переплетясь, накроют душной шалью.
Ты, где-то загулял в ночи, Морфей...
Мустангом диким юность вдаль умчалась,
и иноходью зрелость пролетит...
Вот, если б жизнь свою начать сначала
двойным нажатьем Control+Alt+Delete.
И с чистого листа, по-новой, повесть
переписать - уже без суеты,
чтоб не зудела тихой ночью совесть,
отстроить вновь сожженные мосты.
Хотя, с моим везеньем... те же грабли
за каждым поворотом и углом
судьба разложит: "Вот, Вам! Крибле-Крабле!" -
а мне опять расплачиваться лбом?
Оставлю все, как есть и так - как должно.
Наложным платежом пошлю привет
тому, кому "не верить" не-воз-мож-но,
И, может быть, дождусь Его ответ...
Ушастый
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/6718/
- Какую кличку дать тебе, бродяга?
Дрожит. Сопит блестящий черный нос.
Еще б не задрожать, когда два шага
до смерти под истошный визг колес.
- Пойдем со мной. Все позади. Не бойся.
Отныне, будешь ты домашний пес.
Беру на руки:
- Хватит! Успокойся! -
в глазах щенка один простой вопрос:
- Откуда счастье, если было плохо? -
когда бы знать мне на него ответ:
- Давай-ка в ванную! И пусть подохнут блохи!
Не дрейфь, Ушастый! Вот тебе совет:
Ты принимай все это так, как должно.
Поверь, малыш - ты это заслужил!
Ответы - это очень, очень сложно...
Вот, я…. Скорей существовал, чем жил…
Наверное, угодно было Богу,
чтоб под колеса именно моей
машины ты метнулся на дорогу…
В порядке все, Ушастый. Не робей…
---
Галина Самойлова
