И песни твои слушать не хватает сил…
Смотрю на небо, и ищу твой образ,
Ты радоваться жизни так нас всех просил…
А сам ушел туда, где нет печали,
Расправив руки, ты взлетел на небеса…
Лишь огонёк моей печали
Не скроет слёзы на глазах…
Прости за то, что не смогли мы уберечь,
И извини за дерзость и пустые сплетни…
И чтобы там не говорили все твои друзья,
Мы все немного виноваты в твоей смерти…
* * *
Он мог бы столько ещё сделать,
И столько песен мог бы спеть.
Но он сломать себя позволил,
Другой, наверно, мог бы и стерпеть…
Подумаешь, поешь под фонограмму,
Совсем чужие, не свои стихи…
А для него это была большая драма
Его ранимой творческой души…
Я знаю точно - он не проиграл,
Сказать, что он был слаб - язык не повернется….
Он просто, видимо, устал
И выбрал шаг, который болью всем нам отзовется…
* * *
Какая глупая потеря, в расцвете лет, в эпоху творческих успехов
Он захотел покинуть землю, всем своим завистникам наверно на утеху…
Он оставил без отца детей, и жена скорбит, что потеряла мужа,
Он всё это променял на небеса, что обидно, даже если он там нужен.
Он, уходя, надел парадный свой костюм, поцеловал детей он на прощание
И сделал шаг туда, где всё пустяк, и нет печали и страданий…
* * *
И снова грусть в моих глазах,
когда я вспоминаю о тебе,
И вновь предательски блеснет слеза,
я не смогу сказать тебе…
Сказать, о том, что без тебя,
мне так безумно тяжело,
Сказать, чтоб ты пришел назад,
спустился, хоть на миг ко мне…
Сейчас ты очень далеко,
нас разделили небеса,
Но знаю, встретимся с тобой,
ко мне опять протянется твоя рука…
Ну а пока, я, приглушая боль,
буду молиться о твоей душе…
Я пью, не чокаясь за твой талант,
ведь твоя музыка навеки будет жить во мне…