Бразилия – страна теней.
Там тени падают от веток.
На каждой ветке – сто чертей
Макак, отпущенных из клеток.
У каждой – сын на животе,
Вцепляясь пальцами в шерстинки,
Ползет навстречу темноте,
Как муха в липкой паутинке.
Я был в Бразилии не раз,
И вспоминаю, как бразильцы
Поутру глушат теплый квас
И пухом покрывают рыльца.
И вызывают не врача,
Когда страдают от поноса.
А просто – просят кирпича…
Но их в лесу – достать не просто.