Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 385
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 384
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Для печати Добавить в избранное

всегдашняя Россия или старая новь (Лирика / философская)


всегдашняя Россия или старая новь

Вот он город бездомных собак,
Заблудившихся пьяниц в холодном ветру,
Разделённый на метры, где крутят игру
Недоступный банкир и последний бедняк
По закону воров, до костей пропотев,
Разукрасив свой танец неоновым светом…
И звенит серебро, как звенят кастаньеты
Опьянённых страстями блистательных дев.
Освещён этот город огнём изнутри,
Но в слепящем его фейерверке мне тошно…
Сколько можно обманывать Небо!? Возможно ль
На ладони Творца безрассудство творить…
Пресны речи о пошлой любви…
Как фальшивы фасады в рекламных заплатах…
Бумерангом вернётся всё это обратно,
И снесёт, и утопит живое в крови.
Только роют «кроты» свои норы, да так,
Чтобы благостный свет не проник в их покои,
Где забвенье тела и дела их сокроет
И… прощай навсегда толстостенный тупик…
Ты прости, богомолец, в забытом скиту,
Что молитвенно плачешь за наши разгулы;
Понимаю тебя я, мой старец сутулый
И как жаль, что один ты за нас на посту.
А сейчас – темнота и внутри и извне
Несмотря на холсты, акварель и палитру;
Нет ни душ, ни людей, только долгие титры,
Словно чёрные пятна на белой луне.

© Андрей Сутоцкий, 17.05.2010 в 12:07
Свидетельство о публикации № 17052010120718-00165364
Читателей произведения за все время — 41, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют