В тумане утра тихо опадали.
Как будто бы, прощаясь навсегда,
В последний раз зной лета с нежностью вдыхали…
Мотая бивнями, в развалку, Мамонт не спеша,
Идёт-бредёт, сквозь тихий лес, своей тропой,
И медленно, в своей могучей шишковатой репе,
Скрипит одной единственной не смазанной мозгой…
Куда идёт-бредёт? Нагрянет скоро ведь зима,
Дубравы многолетние покроет шалью снеговой.
Ох, как же долго ждать, когда придёт весна!
Куда идёт-бредёт? Наверное, опять в запой…