Весенним солнцем вдруг опалены,
И в мутные ручьи превращены.
А были все пушистые такие!
Зимой они сияли чистотой
И первозданной свежестью своею.
Теперь их вид совсем не те навеял
Нам думы, что искристою зимой.
Теперь, увы, обнажена вся грязь,
Которая в них с осени скрывалась,
И та, что за зиму образовалась.
Во всей «красе» под солнцем обнажась,
Она лежит и служит нам укором,
За то, что в зиму поступали гнусно,
Бросая в те сугробы всякий мусор,
Лишь для того, чтоб скрыть его от взоров.
Вот так и с человеческой душой.
Она чиста бывает от рожденья,
Но копятся в ней наши прегрешенья,
И в кондуит заносятся Судьбой.
Когда перед глазами промелькнет
Вся жизнь, что в этом мире протекала,
Так хочется ее начать сначала…
Но жизнь второй попытки не дает.
