Докер напившийся бредил:
В порт не зашел этой ночью,
А бросил якорь на рейде,
Не объявился в таверне,
Чуть свет в Марсель вышел галсом.
Все это выглядит скверно,-
Треплют рыбачки с баркаса.
Вру, а малышка - не скрою –
Все принимает на веру:
Папа в мирУ слыл героем,
На абордаж брал галеру.
Грэй, кривотолки, что в горе
Склонна заламывать руки…
Дочь ждет удачи от моря
Всем существом своим хрупким,
К сердцу прижатой ладонью,
Взглядом, прикованным к трапу,
Ждет, может кто-то обронит:
Здравствуй, малыш! Я твой папа.
Грэй, я, признаюсь, устала,
Глаз не смыкая все ночи,
Ждать парусов твоих алых,
В шторм не разорванных в клочья.
И вспоминается смутно
То, что друг друга любили.
Поздно. Пусть будет попутным
Ветер. Семь футов под килем.