Не хочу я писать о тиши…
И слова все знакомые вроде,
Что тут думать? Бери, да пиши!
Ведь "Природа богата красою,
Все в ней есть - от песков до болот…"
Напиши, что: «Умылся росою,
Став румяным, июньский восход…»;
Можно так: «Под раскидистым дубом
Молодая березка не спит…»
Или как неожиданно грубо
Вдруг роскошный павлин закричит.
Напиши: «В танце кружат ромашки
На свежО-изумрудном лугу…»
И добавь что-нибудь про букашку…
Нет, не так! Говорю-ж – не могу!
Мне б писать о тоске и проблемах,
Мне кричать о любви и судьбе,
И о том, что на каменных стенах
Накарябал я строки тебе
«О вулканах страстей и о боли…»,
И о том, что «Везде и всегда
Буду помнить, в тюрьме иль на воле,
Как сказала ты НЕТ или ДА!»
Только вот незадача, ребята –
Это все уже было до нас.
Были Пушкин, Есенин, Гамзатов,
У Шекспира и Гете не раз…
О страстях столько песен сложили,
О любви столько рифм набралось,
Что из свежих лишь «Пили-любили…»
Мне досталось. Обидно. До слез…
