(проза)
Крепкий эспрессо, тяжело легший на вчерашний алкоголь, дает ощущение повторяемости Тебя. Господи, это Она… Нет, просто похожа. Вообще-то доживать до моего возраста неприлично, долбоеб, с дурашливыми глазами токсикомана. Ты не готов к ее приятию чистыми руками и светлой совестью?
Лечу, лечу, лечу к гортанным виноградинам древних слов, пытаюсь в их музыке отыскать сокровенный смысл Тебя. Через какой-то незначимый промежуток времени я буду в отправной точке мироздания, Тебя и моего тяжелого мудизма...
Так вот она эта пресловутая точка А, от которой отходят все поезда, машины и пешеходы. Иногда они встречаются с подобными себе в некоторой точке С, а иногда не встречаются… Аварии, крушения, нелепая смерть под помойной машиной, жизнь одним словом.
Ну почему я не играю на гитаре? Я написал бы стихи, музыку и сам бы спел ее Тебе. Так бы красиво, нешумно и искренне… Или бы у меня был бы какой-нибудь дефект, но не такой какой у меня, а бросающийся в глаза. Хромал бы что ли, заикался…
Здесь думают о чем-то вечном, красивом, ну я и думаю о Тебе. Я вдруг остро почувствовал потребность коснуться Тебя хоть словом, хоть буквой…Назад, в бессонницу и ощущения перемещений на расстояния, которые кажутся такими короткими. Я так много узнал и увидел за это время. Ты в тысячах лиц, движений, танце времени…
Иерусалим, 20….г.