«Пуст твой двор и в жилище не будет живых», –
говорит мне смеющийся враг…
И серебряный мох на березах кривых,
и дорожный дымящийся прах.
Эти белые села никто не спасет,
эти рощи пойдут под топор,
и неистовый ветер печаль унесет,
и сожрет твою песню простор.
Реки вспять повернут, и стада уведут,
и детей унесут на руках,
и лихие вояки страну предадут,
прогуляют ее в кабаках.
В камуфляже и касках чужих голубых
все сметут, и останется страх…
«Пуст твой двор и в жилище не будет живых»–
говорит мне смеющийся враг.