В те зеркала, забрызганные взглядами,
В те пролежни остуженной избы
Бурчать глухое быть-или-не-быть,
Быть будь-здоровыми и будь-неладными.
Мерещиться колодами, колядами,
Не смея глаз поднять. От окон лишь знобит
И свет под ними вдребезги разбит,
Напитан слепотой, опоян ядами.
Мы это солнце в три погибели согнём,
Но смердный мрак - ещё не вечер.
В сторонке сны - и что-то не спешат навстречу,
В нелепую догонку за ушедшим днём.
Опасен не закат, играющий с огнём,
А выдох, заживо гасящий свечи.