Шайба солнца вброшена в игру,
Точный гол забит – ни за полушку,
И светило вновь замкнуло круг;
Полыхнул закат сигнальной лампой,
Грозный форвард руки вскинул вверх…
К журавлям с небесного эстампа
Вдруг примкнул искавший стаю стерх.
С высоты уныло голосило –
Вой фанатов, или детский плач?
То – «мазила!», то – «судью на мыло!» -
В небесах опять продолжен матч.
Ветер гонит листья по аллее,
Мне на ход давая длинный пас…
За кого я всё-таки болею?
Очевидно, попросту – за нас…
Солнце снова морщит нос в веснушках,
Как арбитр, в кустах свистит щегол -
И весна заносит птичью клюшку…
Мы – в атаке. Значит, будет гол.
